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lunes, 28 de mayo de 2012

CONVOCATORIA PERMANENTE PARA ESCRITORES IBEROAMERICANOS





Cascada de Palabras, cartonera abre
NUEVA COLECCIÓN a la que he llamado
ESCRITORES EN SU TINTA,
para publicar libros de autor,
hay varias posibilidades, es decir,
hacerlos en tirajes de libro objeto
con ediciones de 50, 100 y 200 ejemplares
por edición, 

Con portadas de pastas duras, forrados de tela y con imagen original de artistas plasticos o con intervención plástica sobre las portadas, si te interesa escribe al mail: monicagameros@gmail.com

ENVIOS A CUALQUIER LUGAR DEL MUNDO

ASUNTO DE MUJERES de Pilar Rodríguez Aranda, Vol. 3 Colección Escritores en su tinta






¡Ay amores!

Hay amores que pasan de prisa
que huyen, se arrojan
con la furia del tiempo marginal

Hay amores que pasan sin prisa
se quedan y aguardan
mastican el tiempo infinitesimal

Hay amores de secretos encuentros
de adicción engañosa
de facciones perdidas en la oscuridad

Hay amores que buscan el día
germinan, florecen
cosechan otoños bajo el sol de la edad

Hay amores de rubor y tinta
de cartas sin perfume
de notas en disfraz

Hay amores que queman papeles
se vuelan, son polvo
palabras ceniza no vuelven jamás

Hay amores que son verbo y son cuento
los conjugo y conjuro
repetidas voces en memorias de coral

Hay amores de terribles silencios
de traspaso en suspiro
sus ojos nos cruzan sin detenerse a hablar

Hay amores que miran de frente
se imprimen se sienten
martillan sin falta: latir del batallar

Hay amores que no dejan propina
desnudos nos vencen
mantienen un pie fuera del portal

Hay amores que sangran abiertos
amores destierro
afuera, llorando, nos dejan inciertos

Hay amores que de la mañana huyen
vampiros reproche
dos gotas al cuello se hunden

¡Ay amores!  ...de pan y de nueces
¡Ay amores!  ...de hambre y de sal

Hay amores que huelen a sexo
sabores prendidos a su soledad

¡Ay amores! Los llamo obedientes
los llamo corriente, los llamo infernal

Hay amores que por poco nos miran
¡Ay amores! ¡Cómo curan lo banal!

Hay amores que renacen a ratos
desgarrados se aferran
Nos hacen llegar con retraso

Hay amores que nos toman de la mano
permanecen enroscados
y emprenden su destino sin descanso

Hay amores que mueren sin caso
vestidos se entierran
dos noches al fin son dos ocasos

Hay amores desde la nada liberados
de tan hondo el abrazo
que alcanzan el todo más alto



Historia desenterrada

Callamos la hora de nuestra muerte e ignoramos
el nombre de nuestras madres
Silencio de centurias: guerra eterna

El tiempo avanzó en su viril intento por dominar
mientras unas cuantas sabias brujas
no se dejaban acallar: lengua tierra

Y el olvido avanzó mientras en hoguera ajena
quemaban otro cuerpo femenino
Oliendo a un odio velado que no termina

Me reconozco en la voz ululante que busca
recuperar la historia que ha quedado
descrita entre cenizas: mujer deshielo

Hoy, cada vez que grito, tiemblo
Es una herida que sana lentamente
Heredada cicatriz que no se borra: dolor de siempre


Autodefinición

Salimos de un túnel
para excavar otro
Oscuridad e inocencia de la niñez

Ráfagas de conciencia
iluminan una puerta
no alcanzo el picaporte
no logro traspasar
ese alto muro de ladrillos

A los dieciséis años
todo sucedió
la puerta se abre
la pared se derrumba

Yo caí en un infinito
de posibilidades

Aún ignorante
-sin herramientas
ilusionada
-por falsos planos

Perdida en la multitud
de nuevos cuartos
con sus puertas
salidas y entradas
a otros túneles

Seguí cayendo...

"No. No puedes entrar. Estoy forjando mi yo"

Ahora, a los veintiséis
apenas y un esbozo
dos pisos, dos niveles
Esquizofrenia femenina
"Bueno, entra. Tan sólo por un rato
Sin estropear nada, por favor"
la pintura está fresca
la máscara está lista
fácilmente quebrable
en un descuido podría quedar
con un otro perfil

"Ahora sal. Déjame sola
 ¡Que te salgas te digo!"

No me escuchas o no me hago escuchar
No te puedo sostener
No me puedo sostener
Los muros, ¿dónde han quedado?
No quedan más puertas
que te mantengan afuera

"¿Quién soy?
No te alejes
Tu mirada me define
No dejes de mirarme
no vaya yo a desaparecer"

Las líneas se desvanecen
¿dónde empiezo yo, dónde acabas tú?


Es el orgullo

Es el orgullo que duele
de cara al lodo
y de espalda al corazón

Es un "tienes que quererme"
a huevo

Es un chorizo quemado
apestando la casa
con su dolor anaranjado



[Todos los derechos reservados para Pilar Rodríguez Aranda, México 2012]
PROHIBIDA LA REPRODUCCIÓN PARCIAL O COMPLETA DE ESTE LIBRO
SIN LA AUTORIZACIÓN DE LA AUTORA.

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Atentamente

Mónica Gameros

Cascada De Palabras, cartonera

Directora general.