lunes, 6 de noviembre de 2017

CONVOCATORIA 2018: MINIFICCIÓN IBEROAMERICANA: DISTOPÍA.

CONVOCATORIA 2018: Vol. 1 Colección anual de Cascada de Palabras, cartonera, fecha límite 30 de enero 2018 para formar parte de la compilación iberoamericana de minificción con el título DISTOPÍA. 


POR FAVOR LEE LAS BASES ANTES DE ENVIAR TU COLABORACIÓN, 
no contestaremos mails para pedir más informes, todo está en la convocatoria presente.

3er CONVOCATORIA PARA MINIFICCIÓN abierta a cualquiera que escriba en español. ENVÍA al mail: monicagameros@gmail.com 
ENVÍA SÓLO 3 MINIFICCIONES escritas en español.
Puede ser CIENCIA FICCIÓN (futurista), TERROR (psicológico) o MINIFICCIÓN NEGRA (policíaca, asesinos seriales, violencia), firmada con tu nombre real o tu pseudónimo.
Los resultados se publicarán en esta red el día 15 de febrero.
CONDICIONES (leer todo)
Cascada de palabras cartonera es una editorial independiente. No podemos pagar la colaboración por motivos obvios, no obstante, ofrecemos el ejemplar a mitad de precio para minificcionista que sean finalistas de esta convocatoria, con el fin de que puedan vender el libro y ganar al menos 50% del valor de venta.
El libro puede ser publicado en las redes sociales de la editorial sin que ello signifique algún tipo de pago en especie o efectivo.
La presentación se realizará en la Ciudad de México sin que ello implique que esta editorial cubra ningún tipo de viático para minificcionistas de la compilación DISTOPÍA.
La edición de esta compilación de minificción DISTOPÍA, será impresa a discreción de esta editorial. Nunca dejará de existir, porque forma parte de las colecciones anuales y siempre estará disponible en el stock de nuestra editorial.
No importa que tu minificción haya sido publicada antes siempre que los derechos de publicación no estén comprometidos con otra casa editorial.
Toda publicación en las ediciones de Cascada de Palabras, cartonera son responsabilidad de quien firma la obra con la que asiste a la presente convocatoria.
Al enviar tu propuesta, aceptas las condiciones de esta convocatoria.
Monica Gameros
Directora editorial

viernes, 21 de julio de 2017

PRESENTAMOS: El caleidoscópico asesinato de la Princesa Besitos, Ana Bertha Gómez, 5 AGOSTO 16:30 Entrada libre







PRESENTACIÓN EDITORIAL
Vol. 14 de la Colección Escritores en su tinta: 
El caleidoscópico asesinato de la Princesa Besitos
de la poeta Ana Bertha Gómez
SÁBADO 5 AGOSTO 16:30 HRS Nuevo Foro Hilvana ENTRADA LIBRE
Nuevo Foro Hilvana: Puente de Avarado 17, Col. Cuauhtémoc Buenavista, CDMX

Una historia narrada con poesía que te va a sorprender, no faltes, habrá venta y firma de libros durante el evento.

martes, 18 de julio de 2017

AMAPOLA: FRAGMENTOS & OTROS DELIRIOS de Gloria Saldivar, México 2017, 1era edición digital




Presentamos la 1era. EDICIÓN DIGITAL del libro AMAPOLA: FRAGMENTOS & OTROS DELIRIOS, de la poeta Gloria Saldivar. LECTURA EN LÍNEA GRATUITA

https://issuu.com/monicagameros/docs/vol_2_amapola_digital

http://www.facebook.com/gloriasald



*Goria Saldivar ha publicado en la Colección 2016 de Cascada de Palabras, cartonera, su segundo poemario: Caracol sueño, Caracol deseo. La segunda edición impresa de este libro estará disponible a la venta y de manera directa con la poeta, en el mes de septiembre de 2017. 

domingo, 2 de abril de 2017

Grito de Mujer 2017 en Ciudad de México VIDEOS



Cómo cada año nos preparamos para realizar por séptimo año consecutivo el FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA GRITO DE MUJER en la Ciudad de México. En 2015 lanzamos la convocatoria de selección para poetas que colaboran en este festival, cediendo dos poemas para ser compilados en la edición especial para este evento, mismo que es el Vol. 1 de la Colección 2017 Cascada de Palabras cartonera.


El arte de ilustración es de la mexicana Dulce Medina Moreno, quien nos otorgó por segunda ocasión el arte gráfico para esta edición.





Las poetas que asistieron al GRITO DE MUJER 2017, leyeron sus poemas frente a la concurrencia...


GLORIA SALDÍVAR, quien radica en Querétaro, México, viajó hasta la Ciudad de México para asistir como ya ha hecho en otros años, después de ser elegida para formar parte de esta edición especial.

https://www.youtube.com/watch?v=29Loa3hfG3U&index=17&list=PL3A995D37234A9C31&t=29s



PATY ROCHA, poeta mexicana oriunda de Querétaro (México) también leyó su poema, ella es una de las nuevas poetas elegidas para este festival...

https://www.youtube.com/watch?v=Ch65iT1HpbA&list=PL3A995D37234A9C31&index=20


IRANZU GÁRRIZ, quien radica en la Ciudad de México, también elegida por primera vez para la compilación NIÑA CARACOLA nos acompañó para leer su poesía publicada en esta edición...

https://www.youtube.com/watch?v=PLpgyNFADNI&list=PL3A995D37234A9C31&index=21


SHIMARA MAGALY, poeta de la Ciudad de México y coordinadora del único Slam Poetry feminista que existe en este país se unió a esta iniciativa de Mujeres Poetas Internacional Inc. a la cual nos hemos unido desde su fundación y desde el primero de estos festivales que año con año hemos dedicado a la defensa de los derechos humanos y los derechos de género de todas las mujeres del mundo.

https://www.youtube.com/watch?v=94dU0VujZJc

Agradecemos a la poeta mexicana Muzy Eguiza quien siempre nos ha ofrecido el espacio de su proyecto de cultura NUEVO FORO HILVANA para la realización de este evento.

El libro NIÑA CARACOLA esta a la venta, envío a cualquier lugar del mundo:

Monica Gameros
Directora editorial
Embajadora de buena voluntad
de Mujeres Poetas Internacional Inc.
en la Ciudad de México desde 2011


 Te perdiste el Festival Internacional de Poesía GRITO DE MUJER 2017 en la Ciudad de México... VIDEOS



miércoles, 1 de marzo de 2017

FESTIVAL GRITO DE MUJER 2017 Ciudad de México TE ESPERAMOS





PRESENTAMOS: Festival Internacional de Poesía y Arte "Grito de Mujer" 2017 2017, #CDMX Marzo 25 Nuevo Foro Hilvana 14:00 Entrada libre para todo público (AAA)

Nos acompañan personas invitadas especialmente para este evento con el fin de que lleguemos a las más jóvenes:

Melisa Nungaray poeta participa con su poesía en arte sonoro, es la más joven que hemos publicado y la conocemos desde que tenía 7 años, hoy tiene 15 y hemos publicado su libro Sentencia del fuego en la Colección 2014.

Vienen la filósofa y escritora Francesca Gargallo, el programa de radio La Palabra Feroz que hablará de las mujeres en la literatura que considera "indispensable para tu biblioteca" y el rapero, poeta, artista visual y periodista Leonardo Jimenez Ramirez nos acompaña con una exposición digital de fotografía de autor.

Las poetas Gloria SaldivarPaty RochaShimara Magaly, Tere Acosta e Iranzu Pek Cok publicadas en la edición especial han confirmado su asistencia para presentar la edición del libro que acompaña el Festival Internacional de Poesia y Arte Grito de Mujer, en la Ciudad de México.

El arte del libro de edición especial también es una colaboración voluntaria de la artista mexicana Dulce Medina Moreno.
Te esperamos con todas las amigas y si eres docente y traes a tu grupo, participará una de tus alumnas que elegiremos al azar, para ganar un ejemplar gratis.

El arte del libro de edición especial también es una colaboración voluntaria de la artista mexicana Dulce Medina Moreno.

Te esperamos con todas las amigas. 
Si eres docente, trae a tu grupo, participará una de tus alumnas que elegiremos al azar, para ganar un ejemplar gratis.




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jueves, 17 de marzo de 2016

FLORES EN EL DESIERTO | poesía iberoamericana Vs femnicidio | Vol. 1 Cascada de Palabras cartonera 2016






FLORES EN EL DESIERTO


POESÍA IBEROAMERICANA
Vs
FEMINICIDIO
Vol. 1 Colección 2016
Cascada de Palabras
cartonera


JAEL URIBE | República Dominicana
Edith Fernández | ESPAÑA
Sofía Rodríguez | México
Mimí Kitamura | México
Eri Rosales | Mexico
Guadalupe Quezada | México
María del Socorro Gómez Estrada | Colombia
Hilda Montserrat López García| México
Zaid Pineda | México
Alma Delia Cuevas Cabrera | México
Bárbara D. Cruz | México








VENTA Y ENVÍO
monicagameros@gmail.com 

domingo, 8 de marzo de 2015

REVOLVER MARIPOSA Vol. 3 Colección 2015 Compilación iberoamericana



REVOLVER MARIPOSA
A las víctimas de la violencia del Estado
Vol. 3 Colección 2015
Cascada de Palabras, cartonera






A MANERA DE PROLOGO





SILVIA ETHEL MATUS | El Salvador


CAIDA.

“En que sitio de esta frágil crónica
habrá de aparecer la persona de una sombra
levantada nuevamente desde el pie de estos zapatos”
Saúl Iribargoyen

Abismo
Cae la flor desorientada
dolientes pétalos
pistilos anegados de sal y llanto

Sólo cae
muda
en el atardecer de sabuesos
que desmembran
cuerpos de doncellas

Suspendida
en vapores azulados
cae
mientras….
batracios y reptiles
ven sonrientes
su propio acto
y la flor cae.



REDENCION.

Algo en el pozo
un destello
más bien luceros desvelados
anuncian
que la esperanza
al margen de los días
existe.

La flor aletea sus semillas
y serán otras raíces
y otros frutos sabios
tan fuertes como amargos
pero la flor no habrá muerto.



EXODO

He huido de sus territorios y
rituales circunscitorios,
me indigna su exactitud
al decretar la muerte,
me rió de sus cálculos
bancarios,
de sus miedos a perder
lo siempre mal habido.
De sus máscaras
de papel carcomido por la orina.
Si, ustedes,
banqueros
leguleyos
politiqueros
pastores,
y obispos condenatorios.
El poder me es ajeno…
¡Excepto cuando mi cuerpo estalla en un orgasmo!.



CUERPO QUE FLORECE

Terquedad de siglos
negación de sus antojos
deseo perseguido
condenado al exilio
ahora contigo
vivo y desbordado.

Cuerpo que florece
en arrebatos de ternura
miradas que se cruzan
silencios que recuerdan otras heridas
pero va y se abandona
a la epifanía
del encuentro.



ROMERO
Romero
nombre de hierba
sencilla
eficaz
curativa.

Romero
converso del amor
sentimiento incandescente
que no oscila con los precios del mercado
ni se esconde en partidas secretas
o tributos no pagados.

Amor por derecho propio
de ganas insolentes de amar...
amor sin miedo.

Romero
pastor entre descalzos
entre mujeres amortajadas de pena
entre gélidos cuerpos.
Santo de los pobres y esperanzados
por ellos la renuncia
a la parroquiana quietud
al olor acre a cirios e incienso
a las jerarquías pomposas.
Romero
por los siglos de los siglos resuenen tus palabras:
¡NO MAS ODIO!
¡Ah!...¡Si ellos te hubieran escuchado!.
Marzo 1995


INVITADAS ESPECIALES


PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | México DF


METAMORFOSIS

Las palabras de su padre, cual cuchillos
provocan el doloroso fluir de la sangre
que creía ya coagulada por el tiempo

Ella trata de suavizar los años de reproche
pero él, orgulloso cazador herido, gruñe
y hunde el filo aún más profundamente

La acorralada víctima, en su frustrado intento
por huir, aviva la herida y siente nuevamente
la punzada del dolor (Cacería Incestuosa)

Su voz quebrada delata la soledad de la hendidura
y la humedad de sus ojos, como tierra tabasqueña donde
el calor oprime la existencia y deja el alma evaporada

Desde la llanura se alcanza a oír su grito acompañado
del eco de voces, hermanas emplumadas por el rito
de la obediencia, color de guacamaya, ornato de la patria

De la pluma se hacen alas que escriben el nombre
de la libertad en vuelo y desde lo alto, el muro del silencio
se percibe como una línea simple, corregible

¡Vuela! Vuela y descarga el peso de ese oscuro cielo
en una tormenta de alivio cicatriza esa herida en tu pecho
extirpa el acero y sin duda, da cabida al perdón

El poder será entonces tuyo, por siempre visionaria
Y su filo se verá impotente frente a tu nueva armadura
impenetrable e incolora, suave y madura piel de mujer.


BAJO NUESTROS PROPIOS TÉRMINOS

Hay mujeres que sin saberlo formamos una cofradía
De pelo gris sino es que blanco
Ropa suelta, libre el pelo
Sin pintura en cara o química en el cuerpo
Ajenas a expectativas institucionalizadas
Por los medios y nuestro fuero interno

Somos hermanas de antaño, brujas
En vela junto a las hippies y locas
Somos como las ansias y las rosas
Sin pensarlo vivimos
La transformación del cuerpo

No es que no sintamos miedo
Frente a la cercanía de la muerte que la edad promete
Nomás no nos escondemos ni nos angustiamos
Sólo esperamos, fluimos, respiramos, continuamos
Miramos al mundo con custodia
Nos separamos del mito
Nos reinventamos en él.



SOFÍA DEL CARMEN RODRÍGUEZ FERNÁNDEZ | México


AGUA VENCIDA

                                                              A todas las mujeres y niñas violadas,                 
                                                                                    torturadas, asesinadas,                                                
                                                                                    sólo, por ser mujeres.


¿Por qué las llaves no podrán
abrir éste silencio?
Tallos de bronce
espacio herido,
lugares mujer huyendo eternamente
del rastro
de su conciencia.

Y pies había
en un aire
en exceso respirado,
eran lugares hombre,
cinco partes en el viento
creciendo más allá
de su frontera,
en la violencia del signo
con que fueron bautizados.

Venían en tiniebla
como abismos,
corredores que abren surcos en la carne
hombres sin nombre
desprendiendo derrumbes
como dolor, como grito
como máquina de cenizas.

Cuando su olor cae a la tierra
se abisma un nuevo desierto
un residuo polvoriento que gotea
la renuncia última
de una niña
rebosada,
estallada en tan estrecho espacio
mientras sus ojos tenían
relámpagos
o sucesiones de dientes
tentáculos garras vísceras,
formas torturadas que volvían
o escapaban.

Un árbol sosteniéndola,
y lo que fue.
Es otro día para morir
y todo
deja de ser
por encima del desierto,
con ojos invisibles,
protegidos
por el falo omnipresente.

Su rostro alargado,
sangrientas armas
como actos
o construcciones
o costumbres de hombre.

¿Habrá en las manos que escriben
manos que tiemblen contigo?
Contamos las voces
desde el silencio invencible
que nos llega.
Contamos recipientes
de cuerpos vacíos detrás de la furia,
crujidos de huesos rojos lanzados al viento
midiendo el tiempo
en nuevos silencios
en el solo llanto,
mientras nuevas ramas crecen
a la memoria derrotada.


https://www.youtube.com/watch?v=zEH74oy67vg 



SELECCIÓN

DIANA SALMERON | México DF


IDENTIDAD

Salí mujer por mi madre, por la necesidad de gritar.
Un día guarde silencio.
Un día deje de mirar.
Salí mujer por mis hijas, quienes me enseñaron a luchar.
Por aferrarme a la sonrisa y a los sueños trotamundos.
Salí mujer por aquellas que han tenido que callar.
Salí mujer por la vida, por evitar las mentiras, por no dejarme de amar.
Un día fui un capullo.
Sin vida.
Solitaria me encontré.
Un día me perdí en la tristeza infinita que producen los demás.
Salí mujer por las otras, por las que quieren hablar.
Por las que esperan un día, alcanzar la libertad.
Salí mujer por los hombres que no saben respetar.
Y en la necesidad de hacerlo, les enseñe a pensar.
Salí mujer por aquellos que no nos quieren mirar
Para demostrarles que aquí, ninguna esta de mas.
Salí mujer sin pedirlo y he tenido que aferrar mi voz, mi canto, para que no nos callen más.
Salí mujer por cada otra extraviada.
Por las mujeres que su sangre han visto derramar.
Salí mujer por nosotras, las que no paramos de soñar.


MARÏA SEQUIA.

Ayer mataron a María, tres patadas en el vientre por estar bendecida.
María llena de vida, exhalo en el ultimo suplicio –Yo no quería, él me perseguía.
Cayó devastada, tendida.
María llena de gracia, vacía de culpa, llena de rabia.
María purificada y desempleada, arribaba el tren por la mañana.
María llena de dudas y de ansias.
Ayer todavía soñaba.
María llena de sangre y desventajas.
Hoy el consejo fúnebre te da la espalda.
Hoy la vecina señala a María, como la impropia, como la arpía.
María llena de vida y también de muerte.
Nadie se conmueve con tu sangre venida del  llanto seco y de la utopía.
María llena de miedo y desconsuelo.
            Hoy en mi oración, tú serás bendecida.





TANIA JASSO |Morelos, México.


Predicción cumplida
Llegará el día en que el espíritu femenino
se despertará del letargo y luchará para eliminar el odio
y la destrucción en la tierra;
y dará inicio a un mundo de amor y paz,
hermandad y armonía.
Antigua Profecía Andina


Sentadas frente a la taza de café
unas hablaron, otras dejaron de ser mudas
muchas otras desamarraron sus alas
aquella huida quedó atrás.

Nos encontramos en la fotografía
en el poema, en la pintura
hallamos en el Templo del Puma
la voluntad, el coraje, la energía,
regresando al pueblo de la madre
después del letargo
con la furia de la raíz que perfora la roca
dejamos el café para ser mujeres
de la boca de nuestros padres.

Rasguñadas con la ternura del llanto
aguardamos a los hijos
torturando con besos al mar, al aire, a la montaña,
llevándolos a nuestros lienzos a nuestras páginas en blanco
amamos a nuestros árboles y a sus sombras
apedreamos con palabras a la injusticia y a la violencia
nos dejamos penetrar por ese olor a nacer
vestidas por la piel despierta
reconocimos las sombras danzantes
en las paredes de nuestras casas
y nos acostumbramos a no estar muertas.

Hombres y mujeres en entrañable alianza
se toman dela mano con el universo
en una predicción cumplida.


VOLVÍ A VIVIR

Enloquecí cuando me llamaste loca
palabra mágica que a la razón devuelve o arranca
dijiste que no tengo lógica
y entonces adquirí una cálida y vital razón
me nombraste vanidosa
y el espejo se advirtió culpable
también emocional e histérica
y pude llorar, reír y lanzar platos
a quienes intentan hacerme daño
me gustó llamarme bruja
pues puedo cambiar la dirección de los vientos
siempre a mi favor
y tienes razón soy débil
y así soy cierta de que la unión hace la fuerza
me señalaste como chismosa
porque lo humano nunca me será ajeno
pero lo que más te agradezco
es que me llamaras loca
porque entonces ninguna libertad me será negada
una y mil veces me quemó la inquisición y aprendí a nacer de las cenizas.
me encerraron en un harén y encerrada no dejé de reír.
me pusieron un cinturón de castidad y adquirí las artes de un cerrajero.
cargué fardos de leña y me hice fuerte.
me pusieron velos en la cara y aprendí a mirar sin ser vista.
me despertaron los niños a medianoche y aprendí a mantenerme en vigilia.
no me enviaron a la universidad y aprendí a pensar por mi cuenta.
transporté cántaros de agua y supe mantener el equilibrio.
pasé días bordando y tejiendo y mis manos aprendieron a ser más exactas.
segué trigo y coseché maíz, pero mi quitaron la comida y con hambre aprendí a vivir.
me sacrificaron a los dioses y a los hombres y volví a vivir.
me golpearon y perdí los dientes y volví a vivir.
me asesinaron y volví a vivir.
me quitaron a mis hijos y en el llanto volví a la vida.
CON TANTA FORTALEZA ACUMULADA, CON TANTAS HABILIDADES Y DESTREZAS APRENDIDAS, COMO UNA LOCA VOLVÍ EL MUNDO AL REVES Y VOLVÍ A VIVIR.


ITZELA SOSA


MALITZIN

Para mi madre

Debe ser la noche
este oleaje de gaviotas negras
por mi cuerpo

Debe ser que el tucán nunca ha sabido
pronunciar mi nombre
ni el nombre de las diosas en la selva
cuando florece el día

Híbrido es mi sueño
esta preñez de tonadas y de frutos
el desvelo que acecha tras las ceibas
y es un manglar este miedo que no alcanza
para romper el cerco

Debe ser seguramente
que en mi sangre un cascabel dormita
y anuncia que ha de ser en mi
la profecía

Tierras ámbar han de ser en mí
habrá de nacer de mi la luna roja
desde mi lengua de quinientas voces
de rostros milenarios

Ha de ser en mí
en mí que soy  
                presagio
                   quetzal inesperado
guerrera de la palabra exacta
dardo certero
en medio de la noche
Bajo el guamúchil
Para Guitté Hartog
El día aquí  ya inclina sus corolas
mientras el guamúchil danza con el eco de su sombra
en su festejo airoso mi infancia juega a no rendirse
a desmenuzar la luz en las trenzas de la tarde

En el guamúchil
mis siete años son un fruto
hurgando el corazón de sus semillas

Bajo el guamúchil
mis siete años
decididos me convocan
a sumergirme en la  sonrisa de mi madre

Las hijas de Yocasta (fragmento)

I
Para las muertas de Juárez,
y los desaparecidos 43, 500, 10, 0000
de cualquier lugar

¿En qué mar Yocasta
en qué oráculo huérfano de nombre
se develaron la catástrofe y las venas?

¿En qué velo ancestral
bajo qué zarza en llamas
en qué esquina ignota se escribió
el dolor insomne  de tus hijas?

El mundo es una isla minúscula     imperfecta
                es un baldío de niebla
cuando  tu furia y  tu destino nos alcanzan

El mundo es un exilio
y no hay retorno 
ni dioses  suficientes

Dime Yocasta:
¿bajo qué piel de Eva
se desteje el laberinto?

¿A dónde iremos a parar?
si la noche  se desgrana
y el mar es una ausencia rota     
                                repetida
es un desierto herido
el polvo de sus cruces sigilosas
III
Dime Yocasta
¿qué manto nocturno cubre nuestras hijas?
errantes             
                      dunas         
                             emboscadas
¿cómo habremos de ahuyentar la bruma
si la portamos todos en los huesos?
Si la bruma habla de ellas
pronuncia sus sombras condenadas
el destierro que es ser nadie   
                                que es ser nada
mujer y nadie      
                              nada

Dime Yocasta:
¿En dónde están sus cuerpos
dónde las plumas de quetzal
para vestir su viaje inesperado?

Dime Yocasta:
¿dónde?
si la emboscada somos todos
si estamos todos muertas con su olvido


Dime Yocasta:
¿en qué tierra    
                  en qué mundo
                              un día
después de tanta noche    
después de tanta y tanta lluvia roja
habrán por fin de germinar sus ojos?



SANDRA MENDOZA | Estado de México
facebook/sandrahfou | jodiendomisfalanges.blogspot.com


VESTIDO COKTAIL.

La vista al espejo, no delicada, no frágil
sí cuando sobre el papel hay una historia compleja
algún secreto entre la falda.

Me veo: Soy quien gruñe, soy la fuerte
tengo  garras de acero
al fondo, en las entrañas, existe el miedo
a los humanos inconscientes, los que tienen vacío el florero.

Soy mujer libre,
me fortalece el jardín botánico que cargo entre mi pubis
Independiente, soy, quien lucha
así aprendo de la mejor mujer guerrera
de su espacio trajinera del que salí
placenta dorada escarchada de magia
mi base, los pilares.
           
Soy mujer peligro cuando alguien me ve levantar el argumento
o versarle a mi flor favorita sin guardar silencio
en mi pecho viajo con un tulipán amarillo que me escucha
sabe que no soy objeto, que no lo seré
no odio a los hombres, odio el machismo
no  contribuyo a su crecimiento, ni publicidad le otorgo,
porque también los hombres saben llorar
compañero, soy de ti, acompañante.

Las constelaciones me han dado inmunidad
voy por la calle esperando comodidad, con falda o con tres vestidos más
pero que no me hace mujer llevar muchas ropas, ni viceversa.
Soy mujer sirena que va por el  juego de la vida,
mujer pecado, mujer enigma
mis espacios llevan costuras, soy mujer rota - réquiem,
pero siempre voy prevenida
colérica enloquecida que baila cuando granizan estrellas
genio de tu lámpara de magma, multifacética
sombra que cuida su paso mismo, moderna añejada.
           
Llevo una bóveda guardada entre las piernas,
tengo pena por las que se dan por vencidas
porque soy mujer que no se calma a pesar de las medias rasgadas
soy mujer historia: Voz y voto, vestido sucio, corto – cocktail.


GRILLO, GRULLA.

No me termino, sin mí, esto no continúa
sin mi piel de esfera, de espuma; yo de arrabal serio.
Sin mí, monstruo que aguanta a las bestias que se miden por sus pulsiones,
la ciudad sería un desorden mayor
al de mis letras tiradas
sin mi musgo entre las cuerdas vocales y las locas consonantes.

Porque soy cuerpo de polvo, de ceniza, de lodo.

Mujer que no cocina
ni odio, ni rencor, más que para la injusticia: Y ni perdón.
No sé qué pasaría con el humano sin mi diaria batalla,
sin mi acero ni el popelín acariciando sus mandíbulas.

La pista de baile sin mi vértebra fuerte
sin mis óvulos mensuales
sin mi sangre-vida de comienzo
qué sería de los genios sin mis gemidos, pienso
sin mis sonrisa, sin mis aportaciones a la vía láctea.

Yo, tan víctima de la rumba,
de la escena, de la fiesta neón;
yo clavicordio experimental,
de pasos ligeros
aunque sean mis días una tragicomedia con turbulencia
y mis trompas de Falopio sean montañas rusas
                            enredadas entre sí]



Soy mujer mariachi
que sabe tildar las planicies de los labios
que no callan ante la barbarie que acontece
soy mujer fractura frente al mundo
que analiza y se pregunta
cómo se viven entre la selva y el insomnio.

Me digo grillo, grulla
después guerrilla y al final ‘guerrillera’.
Soy mujer con senos de cosmos
mujer medusa con un canal de lava entre la espalda
y una espada guardo tras mi coxis.

Soy mujer que cose
que hila uno a uno sus desastres
que coincide con el antes y el ahora
soy mujer presente
sin brújula, pero consiente
un alma irreverente
que camina pensando en qué arrecife caerán
todas estas palabras de mujer valiente.



ALINA VELAZCO-RAMOS| México


ROSA

Para Rosa Parks

Solo una palabra
Que lo cambió todo.
No.

No quiero.
Estoy cansada.
No pienso moverme a otro lugar.

Soy igual que tu, sin color alguno
solo una persona más.

Llegué antes y merezco ESTE sitio.

Es mío.
Busca otro allá atrás
o mantente de pie.

Encarcelada por desobediencia civil,
gracias a ti, El Pastor comenzó la marea
que hasta hoy,
no deja de moverse,
hermosa flor de color obscuro.

MARIPOSAS

Para Dedé.
La que les permitió estar
Siempre Vivas en su Jardín.

Marapica fue testigo.
del final de las hermosas sonrisas.
Del instante que cruelmente
se hizo callar su voz.
Del momento en que nuestro grito
comenzó a retumbar como un zumbido ensordecedor.

Mariposa 1
hermana poeta y pensadora
Dos soles quedaron atrás.

Mariposa 2,
Rapunzel envuelta en números.
Una estrella sin hogar.

Mariposa 3
dueña del color
Cuatro cometas desprovistos de mama.

Ojo de Agua les guarda.
Nosotras les reconocemos y agradecemos.

Y no callamos. Jamás lo haremos.
Es lo menos que podemos
hacer por ustedes,
mariposas.



MARCELA PATRICIA FAJARDO CARMONA | Estado de México
https://www.facebook.com/marceliiux.maniak.zkate


Rabia digna de Libertad
Porque somos de una misma mañana
Porque somos más que un futuro
Porque no queremos ser más muertas
Porque no quiero morir más allá de esta castidad
Porque no quiero morir siendo esclava de sus deseos
¿Impotencia? ¿Opresión? ¿Castigo?
En qué momento el pensar diferente se convirtió en algo irreal, en frustración, en apatía,
dolor interno que mueve los órganos más recónditos de mi cuerpo.

Libertad, palabra engañosa.
Libertad sujeta mis manos no dejes que me venza, que me caiga, que pierda el equilibrio.
Libertad toma mis caderas y bailemos, bailar hasta ser polvo mezclarnos con el viento,
con molinos que cortan sueños.

Libertad re-evoluciona mis sentidos.
Libertad quiero escapar contigo, dejar miedos, soltar apegos,

Soltar, soltar, soltar…

Libertad ten piedad de mi, ten piedad de ellas.
Libertad toma mi sexo, poséeme, hazme tuya, te deseo, lo deseo.
Libertad quiero huir, esconderme debajo de mis cobijas,
no salir de este escondite sumergido entre deseo, locura y cordura,
entre mis debilidades demoniacas más intrínsecas y legitimas.

Libertad huir, palabra conspiración, pensamientos maléficos y encuentros desordenados,
acarreos hostiles, vánales, molestia, miedo, queridos quejidos,
amor visceral y pueril, sonidos estrepitosos, lamentos imaginarios,
rabia contenida, digna rabia.


II

Angustia… deseos de estar sola,
Desprenderse, tomar las riendas de la vida, plenitud.
Miedo que arde, que duele, que mutila, un miedo incesante,
caricias que fueron perdidas, retomar mi cuerpo, retomar mi ser.

Mujer con las cinco letras, con el don de la belleza, con la fuerza del sol
Mujer con las ansias de volar y redescubrir el mundo,
Mujer luna, mujer sangre menstrual, mujer tierra fértil.



GIOVANNA GERALDINE TORRES TRIGUEROS | Perú


BASTANTE NO, BIEN MUJER

Y entonces me dijo:
 “tienes que ser bastante mujer”…

Se me revolvió el estómago
¡Se me despertó la ira!
todas las mujeres dentro de mí
saltaron enfurecidas

¿Qué tengo que ser bastante mujer?
Les juro que casi, me caigo de la silla…
 Nunca antes me sentí más mujer
me dieron ganas de quererme, de sentirme bella
yo soy una mujer que vive, que suspira, que sueña,
soy una mujer que grita, que protesta
con zapatillas o con tacones
con ropa deportiva o con ropa de fiesta,
con una gran sonrisa,
con ganas de reírme de la vida y de mí misma.
Y si no lo sabes ver... ¡Qué pena!

Yo soy bien mujer y no sé darme a medias
yo me voy “all in” de los pies a la cabeza...
No soy “medio mujer” o “un poquito mujer”

¡SOY BIEN MUJER!
Y sé que no es mi obligación complacerte,
ser un objeto que te apetezca.
Hace tiempo una vocecita
dice, repite y grita en mi cabeza
¡Debes quererte!
¡Es tu obligación quererte!
Para poder querer bien, querer queriéndote…
Y no andar dando pena.


QUE NO SEA YO

Si ha de matar el hambre...
Si se ha de morir de frío
Si el pueblo ahoga sus penas
en llanto y tristes gemidos...

Que no sea yo quien hoy calle
al pájaro cantor del nido,
la voz de río salvaje
el calmo sonar de los grillos...
que no sea yo quien pregone
más muerte, más llanto, y más frío...



DULCE MARÍA DAE ORTA ANDRADE |México


Y DESPERTÉ
Y bailabas
Una voz lejana y vieja cantaba
Tus brazos revoloteaban
Tus bordados rojos entre venas azules
Y las ojeras violetas que coloreaban tu rosto
Aquellas concavidades cubiertas de clara pelusilla
Que recorría también tu cuerpo
Como un campo de finas espigas doradas
Desnuda danzabas
Y no importaba más
Tener un abdomen amplio
Tener senos disparejos y blandos
Tener la piel áspera, cicatrizada,  tornasolada
Tener las piernas gruesas o muy delgadas
No tener los pies delicados
Tener el cabello enmarañado y macilento
Ya nada nos preocupaba
Y corríamos
Y danzábamos
Todas moviéndonos
Rítmicas hasta la médula
Y cantábamos, gritábamos
Reímos y lloramos toda la noche
Lésbicas caricias de ensueños
No necesitábamos más
A nadie más que a nosotras
Pero libres
Porque nos queríamos libres
Anárquicas y caóticas
Remolinos salados
Cálidas vulvas acústicas
Cántaros de orgasmos y arrebatos
Cósmicas sonrisas de nuestras flores sonrojadas
Taciturnas miradas al silencio de la madrugada
Luna coronando la locura
Y bailábamos
Violetado el corazón
Enrojecida la imaginación
Sangrando florestas
Fructíferas, aromáticas
Cíclicas como la vida
Histéricas desde la raíz
Nadamos en nuestra humedad
Y el río se colorea

Agotadas rodamos
Hasta desprendernos hacia el sueño
Y despertamos
Y desperté




GRITO DE MUJER
Poesía rebelde

SUSANA CHÁVEZ
In memoriam


PRESENTACIÓN

Susana Chávez hizo suyo el lema “ni una muerta más” hasta que manos criminales callaron su voz a golpes. Poeta y activista en contra del feminicidio, fue asesinada en su tierra natal de igual manera que otras víctimas. Su muerte es la prueba de la intolerancia sexista y la represión mortal en contra de las voces que se levantan para repudiar la violencia de género que cosifica a la esposa, la hija, la amiga, la novia… la extraña transeúnte que tuvo la mala suerte de cruzarse en el camino de un asesino.

El caso de Ciudad Juárez, hoy tierra de nadie asediada por el narco terrorismo,  es un caso de absoluta impunidad. Gobiernos de diferentes ideologías han sido incapaces de detener la violencia de los hombres en contra de las mujeres de México, incluso, las madres de las víctimas son amenazadas y asesinadas  frente a Palacio de Gobierno a plena luz del día, sin que haya detenidos.

Hoy la violencia del feminicida de Ciudad Juárez se expande como un virus por todo México, se multiplica en diferentes lugares de la República: mujeres, adolescentes y niñas son golpeadas, violadas, vendidas, prostituidas, mutiladas, calladas.

Nuestra poesía se plasma en estas páginas como un símbolo de protesta ante la violencia y la discriminación de género en México, y ofrecemos nuestros versos al unísono del grito de la poeta Susana Chávez: NI UNA MUERTA MÁS: Mónica Gameros, editora



SUSANA CHÁVEZ (1974-2011) Nació en Ciudad Juárez, Chihuahua. Empezó a escribir desde los 11 años. http://primeratormenta.blogspot.com

SANGRE NUESTRA
Sangre mía,
de alba,
de luna partida,
del silencio.
de roca muerta,
de mujer en cama,
saltando al vacío,

Abierta a la locura.
Sangre clara y definida,
fértil y semilla,
Sangre incomprensible gira,
Sangre liberación de sí misma,
Sangre río de mis cantos,
Mar de mis abismos.
Sangre instante donde nazco adolorida,
Nutrida de mi última presencia.



JAEL URIBE, República Dominicana, 1975  Presidenta de Mujeres Poetas Internacional, poeta, editora. Creadora del el 1er. Festival Internacional de Poesía "Grito de Mujer" http://jaeluribe.blogspot.com/


HEROÍNA COTIDIANA
Vengo de la sangre
y de la tierra.
De barro la esencia intrínseca
de mis curvas concéntricas,
de manos laboriosas y llagas marchitas
con difuminadas huellas.
Perdida en los olvidos del valor,
pariendo del alma
a la humanidad ingenua.

Ornada de roles.
Dignificada por los éxitos
de un día cualquiera.

Mis batallas de segundos
son menester en mi agenda.
soy heroína cotidiana
sin lauros,
ni corona.
Mi trono altivo se yergue
en la pureza de mi estela.

Bendecida o maldita
por el roce leve de la burda conciencia
dependiendo de si la daga se levanta
desgarrando mi carne
o se posa en mis caminos
liberando maleza.



IVONNE SÁNCHEZ BAREA |  Granada - España

Es el grito, gesto,
gesto de palabra encerrada,
demos viento a los versos
y que el grito se haga palabra.

Es el grito,
canción de dentro,
lloro de amor,
contenida pena,
lengua cercenada…

Abramos las ventanas,
y que se oiga el trino,
en las cuatro esquinas
de nuestra casa…



TONATIHU MERCADO | México DF

PORQUE DIOS Y NO DIOSA
Cómo fue que te creíste Uno
con todo y todo
vertical génesis sin útero

Cómo fue
que te hiciste de un séquito de ángeles y querubines
para alabarte por tu magnífica obra;
los mares
el cielo
arriba y abajo noche y día
noche y día
lo publicaste en diarios y noticieros,
nos lo hiciste creer
e insisto no tienes madre
ni sé cómo podrías
dar a luz tu solo:

Con tu falo solipsista

Cómo fue
entonces toda tu extirpe con la que jugabas al amor
platónico, como Sócrates a sus discípulos besaba;

                Miguel
                               Rafael
                              
Uriel todos bien machitos bien

peinaditos a palos contra
el descarriado Lucifer

Fue así como
la primera hembra antes de la madre universal
se llamó Pecado de la que naciera
la pinche vieja
anciana
la muerte

ellas siempre lo peor la escoria la discordia
el choro fue primero por no decir el verbo
y cuando Eva fue a la escuela
por la ciencia del bien y del mal,
y nos trajo la verdad en la pipa de manzana
                               la golpeaste detrás de la puerta,
la condenaste a una herida eterna
dónde sucumbiría de dolores menstruales
y la preñez, mientras un tal Gabriel
apuntaba con su verga a la menor insinuación

en resumen:
toda culpa la tienen ellas
y te digo siempre ellas lo peor, eso explica
porque dios y no diosa.



PILAR RODRÍGUEZ ARANDA |México DF
http://poemasdella-anarca.blogspot.com/


MUJERES DE ARENA

A los vientos que soplaron inmediatamente antes de la representación de Mujeres de Arena, en la Casa de Cultura Reyes Heroles en Coyoacán, México, 28 de marzo 2010


Llegaron los vientos anunciando
que las mujeres de arena quedarían al descubierto
que las verdaderas amistades quedarían al descubierto
que las mentiras insostenibles también lo harían

Las hojas volaron y fue un anuncio
breve y poderoso
Los espíritus parecían haber arribado
para acompañarnos
para estar con nosotros
para impulsarnos a elevar
nuestra oración de voluntades

Al final y con suerte
cada quién se quedará donde quiere
cada quien alcanzará lo que busque

Al final y con suerte nada termina y todo da inicio

Los vientos llegaron con su voz de primavera
y su tacto de caricia
Todos nos acallamos, asustados o desprevenidos
dándole la bienvenida a su rumor
como susurro
a su rezo como silbido
a su baile como de polvo

La arena que cubría los cuerpos violentados
también barrió con nuestros espíritus quebrantados
mostrándonos con su viraje que la muerte no es en vano
y que la vida evoluciona



GLORIA ANAÍ SALDÍVAR GARCÍA | México DF
nerissabecquer@gmail.com


ENTREMÉS
Soy transparente en aras de sosiego
Pues aún  mantos de seda me han ahogado
Mirando de soslayo tu desprecio
Trazando en el orgullo llamaradas

Me has condenado por un siglo
A ser apostadora ecléctica en tu lecho
Quedando por lo tanto herida
En irresponsable práctica de un verso

Sospecho tus preguntas al destierro
Equivocado intento de naufragio
Porque aún en mi viaje tu amuleto
Relució indecente amatista en el océano

Más prefiero mortal y transparente
Permanecer luciérnaga villana
Fugaz perpetradora de entremeses
Que monja en oraciones degollada.




DIANA SALMERON | México DF
Sunaki_483@hotmail.com


IMPLORACION 4512

Me quiebro y desvanezco en pedazos de aire que no son más que mi propio reflejo en tu liberación emocional, asisto distante en tus sepulcros auditivos y decido no perderme en esa mirada trashumante, aspiro ser sentimiento a flote viajando hacia tus pupilas, aunque de pronto atiendo que mis cielos silencios se ocultan en tu voz y preferiría no haberte conocido, sedienta de tus besos me atraje contigo y después de todo la sensación lujuriosa no me impulsó a ningún lado, tus ademanes para conmigo son lejanos, insensibles, extraños y mil veces cada vez más dolorosos.
Amó mi libertad cuando tus movimientos se marcan en otro lado, soy el poder absoluto para mantener esa idea de sosiego y calma, pero tu eres el torbellino que llega de pronto y arrastra y arrebata todo lo pulcro que algún día pudo ser.
Ahora sé que no debería esperar demasiado.
Porqué no mejor girar hacia otros ángulos, sonreír y reír a carcajadas olvidarte en mi camino, desentenderme de ti y jamás volver a mirar tus ojos, hallar en mi transcurso vestigios nuevos que además de juzgar mis pies, sean ellos quienes me alimenten.






LIBERTAD
En mi cuerpo yo decido
Vol. 3 Cascada de Palabras 2012


PRESENTACIÓN

Presentamos esta compilación de poesía y plástica iberoamericana porque amamos la libertad de la mujer sobre su cuerpo, porque amamos la sensualidad, el placer, la vida. Porque la libertad es inalienable.

Acompañamos con esta edición la iniciativa de Mujeres Poetas Internacional, con sede en República Dominicana y nos unimos por segundo año, al llamado mundial de los  poetas que abogan por el respeto a los derechos de las mujeres.

Agradecemos la participación de poetas iberoamericanos, a los artistas de la imagen que donaron su obra y a usted que ha pagado este libro porque con ello ha contribuido para la publicación de otro libro en la segunda edición.

Le invitamos a seguir este proyecto editorial y descubrir el arte que respira.

Cascada de palabras, cartonera




A MANERA DE PROLOGO


Somos mayoría mundial pero sólo un puñado dirige sus naciones. En nuestra voz viaja la de los ancestros para decir al futuro Aquí estamos, aquí somos, aquí amamos.

Y nuestra voz fue silenciada por miles de años. Pareciera que somos un invento de la clonación, un resultado fallido por ingobernables. Las más valientes son parte de la historia o una cifra en las estadísticas del feminicidio. Hay que aceptar que la libertad se traduce en vida plena y que ello implica un mundo con muy pocos habitantes.

A veces olvidamos, con tan mala educación que recibimos, que ella
la que está frente a nosotras, la que viaja cansada, la que hala cuatro, cinco niños, la que vive enfrente, la que ama al hombre que amamos, también es mujer, ha vivido ocultándose, mintiendo para sobrevivir, fingiendo para resistir, para mantener unido el fino telar del status. Ella también ha vivido acosada,  sujetada. Limitada cuanto sea posible, sin importar si en ello le va la vida,  sin importar que su cuerpo no sea suyo, que el placer le sea negado, que la libertad sea utopía.

A veces olvidamos que el amor nace frente al espejo. A veces nos desconocemos y nos convertimos en cosas de colección, en modelos de patrones antiguos, en sellos del capitalismo que nos compra y nos vende como accesorio.

Nuestro olvido nos separa, nos distancia. Nuestro olvido de ser diferentes a ellos, nuestro olvido de ser, nos confronta: ahí los gritos de las desesperadas que odian a las otras que quieren ser dueñas de su cuerpo. Ahí las voces de ellos determinando lo qué es y para lo qué sirve una mujer. Ahí las muertes de millones de mujeres por abortos mal practicados, señaladas, juzgadas, lapidadas por otras mujeres, ahí el olvido.

Olvidamos que somos mujeres antes que blancas o negras, mestizas o indígenas, católicas, protestantes o ateas; nuestro olvido es el peor de nuestros defectos.

Nuestro olvido cuesta mucho:

Cómo es que el hombre gira con el mundo
y se nos pide permanecer estáticas.

Cómo es que nuestros cuerpos son botín de guerra,
producto de mercado internacional, divisa
entre los nuevos vendedores de esclavos posmodernistas.


¿Cómo es que no puedo decidir sobre mi cuerpo:
al pleno antojo de mi libre albedrío?

Por qué he de reproducir la especie,
Por qué he de aceptar que tengo dueño,   
Por qué he de mendigar amor,
porqué aceptar que me violenten,
porqué conformarme con sexo mediocre,
porqué obedecer.

Los dedos hacen su trabajo surfeando
sobre las olas de orgasmos incontenibles,
hago de mi cuerpo una fuente de energía
que lanzo al vacío y libero esta forma de amar
incontenible.

Qué somos si no decidimos sobre nuestra vida,
nuestra mente, nuestro cuerpo.

Qué somos si obedecemos sin reparo,
qué somos si nos vendan los ojos
y nos visten con acero para mantener el canon de la estética
al gusto de otro.

Qué somos si no hablamos, si no sentimos, si no pensamos…

¿Qué somos?

Monica Gameros




Jael Uribe |Presidente Mujeres Poetas Internacional (MPI)
http://jaeluribe.blogspot.com/


A PESAR DE MÍ

A veces me desnudo en llanto
y me resquebrajo en risa.
Me desvelo ante el viejo fantasma
atormentando del sin deseo
que genera en mi la ira.
Y me golpean las ondas feroces
de la impotencia infinita,
disfrazando mis sentidos de
viento huracanado,
de ansiedad nociva.

Intuyo que a veces me miento
y me levanto contra la corriente
en franco duelo,
a sabiendas de la escasez
militante en la voluntad
que me habita.
Me vuelco a los abismos
intentando vaciar la fetidez,
dejando espacios habitables
para las nuevas caricias.
Me ufano de los lauros
de cruzadas perdidas,
a cambio de arrastrar el lastre
o de de perderme en mi misma.

A veces,
sólo a veces dejo ser
a la cautiva,
la mujer que juega a elefantes rosados
con las gárgaras alcoholizadas de la inercia,
que se esconde en los callejones
tras barriles amontonados,
entonando un ruego silente ante el ocaso.
A pesar de mí
me pierdo,
y me reencuentro en la bruma,
desprovista de soles
para amaneceres nuevos,
y me hallo desnuda
nueva vez
ante mi misma.



SUSANA CHÁVEZ | Ciudad Juárez, Chihuahua, México (1974-2011) 


LA RAIZ DE TU SALIVA

Poema a Arminé Arjona


Ciertas palabras vendrán un día
a mover tu laberinto de imágenes
para robarle a el lecho tu cuerpo
estremeciendo otras palabras.

Tu pelo más largo atravesará el silencio
de un viento que levante el agua del mar

He escuchado tu rostro
solventar tus argumentos
donde hay frases de recuerdo
que peinan remolinos

Por eso escucho tus sitios
antes que mi frase se encorve
y tan sólo quede un zumbido

Ciertas palabras buscan tu boca
y devoran tu respiración
al sentirlas en la carne tomando vida,
ciertas frases te reconocen
contra ti misma. Por otra sangre,
por otros libros, por otras frases.

Amanece y te buscan luchando
doblando esquinas
rompiendo el vidrio de tu ventana,
están aquí como un fantasma
en busca de un deslumbrante nacimiento,
te aman y se dejan caer sobre ti
como un hombre cegado por el deseo
de tu cuerpo,
deseando tocar tu fondo
para producir el vértigo.

No quieren ser susurros
no quieren otro espejo,
quieren arrojarse a tus manos,
detener la noche,
separar tus muslos,
quieren romperse en tu voz,
para despertar la raíz de tu saliva.

Ciertas palabras te miran
como un niño perdido y lloroso,
ciertas palabras ven en ti su vuelo,
rondan el alrededor
de su propio deseo.



PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | México
http//:anarcafilms.blogspot.com
contacto: anarcafilms@gmail.com 


FRAGMENTOS ALREDEDOR DEL ABORTO

Cuántos poemas escribí sobre el nacimiento de mi primer ser.
Cuántos menos del segundo.
Y ahora que aborté, qué importa. Me arranqué la vida, me arranqué la carne.
No me arrepiento.

Pedí anestesia. No quería sentir nada. Como lo sentí antes.
Siempre lo odié. Odié mi decisión de hacerlo. Odié el no tener ninguna opción.
No quiero ser solo madre. Sacrificar mi vida por otra.
La abnegación es deficiente, la historia no miente.
Pedí me durmieran, pero el despertar es muy lento.
Envenené mi cuerpo y sobrecargué mi mente.
No puedo expeler tanta patraña.

Siento una tristeza tan húmeda que mi cuerpo se entrelaza y se enreda en mis entrañas. Sonrío fácilmente pero sin peso alguno.
Me quieren chupar. Me chupan. Quedo vacía. Quedo muerta. Quedo.

Salgo de mi encierro. Me doy cuenta cuánto tiempo paso encerrada.
Es tanta mi necesidad de privacidad que me entierro entre cuatro paredes.
Salgo y me encielo.

Debo reposar mi cuerpo. Está débil. He trabajado duro.
¡Quiero más! Soy adicta. Necesito escribir más de lo que necesito el aire.
La mano no existe sin la escritura. La escritura no existe sin el cuerpo.
Tomaré un baño.



Diana Salmerón | México DF


Desierto

Tiene en su interior la magia del desierto, los colores que lo rodean provocan  situaciones estremecedoras y sólo te deja sin aire, las palabras murmuran plegarias al horizonte. En el acalorado panorama te encuentras con su cuerpo desnudo y comienzas a acariciarlo, lo tocas descubriendo cada milímetro y después de palparlo, lo besas, recorres cada parte con tu aliento y él dice basta.

No le parece lo que intentas hacer, después de todo nunca ah sido del todo tuyo. Te apartas un tanto extrañada y le das la espalda, te sientas en el arenoso lugar y comienzas a balancearte, la tela de tu vestido es muy transparente y él te atrapa con su mirada.

Piensas que es increíble como después de apagar tu fuego, pretenda que seguirás excitada en su espera.

Él tiene una mirada de loco, el deseo voraz sobre tu cuerpo lo consume y tú te alejas, crees que es más conveniente dejarlo así, aunque surge la idea de mantener el juego un momento más y lo consigues, comienzas con sonrisas y miradas perversas, él te persigue con sus manos tibias y con su arma a punto de disparar aprovechas el momento  y le dices: ven acércate, serás todo y sólo para mí.

Te desatas el vestido y le muestras tu desnudez, te tocas provocadora mientras él como un perro se acerca para devorarte.

Antes de continuar, lo tomas por el cuello y lo besas apasionadamente, mientras le das un apretón en su sexo. Te apartas de pronto y lo miras fijamente, te muerdes los labios, tu cara libidinosa y llena de lujuria provoca una larga expulsión en él.

Cuando esté a punto de penetrarte, te apartas, te acomodas el vestido, le das un beso en la mejilla y le dices: basta, mi juego terminó, te levantas, caminas y justo cuando estás en la puerta le gritas burlona: gracias por venirte.



Maya Lima | México
contacto: mayaquiche82@hotmail.com


38-B

Mírame,
estas son tetas,
rebosantes, enormes,
llenas de licores
que matarán tu hambre.

¿Que no te gustan las mujeres chichonas?

Te enseñaré la diferencia
entre copas,
            bebamos.

¿Porqué tanto escándalo?
Si sólo se trata de la frugalidad del sexo.

La vida  te molesta.
El olvido ya es
un dolor anticipado.

Sigues aferrado al vientre
de una mujer muerta,
que  muerta,
camina por tu corazón,
            renca, latiendo.
Y tú, en la espera
de su bendito seno.


Me dejaré usar por tus dedos;
abrirme
con la perfecta expresión
de tu lengua
para que se rindan
los cien guerreros
del equilibrio
terminando la mañana.

Estoy para reivindicarte.
Mis pechos serán:
anestesia contra el recuerdo.

Rebasaré aquel gusto
cuando lactabas de tu madre;
ven muchacho malo.
Yo terminaré de criarte.



DEYANI VALSO | México D.F


TIERRA FÈRTIL

Lluéveme el cuerpo/ fertilízame/ levanta el polvo
llueve y llora conmigo pero llueve sobre mis pechos desiertos
sobre el pozo de mi ombligo/ sobre mis regiones más áridas/
llueve y llena de mí tus oídos/ llueve en mi lengua
y sobre la cordillera de mis costillas/ llueve despacio entre mis pies descalzos/
sobre las avenidas de mi espalda encontrarás algunas preguntas/ no las respondas ahora
sigue lloviendo sobre los cuencos de mis ojos




Marilinda Guerrero Valenzuela | Guatemala
e-mail: lafast@hotmail.com


Skip and continue

Amor                                      quise decirte que extrañaba tus golpes
que esta maldita quietud tortura el silencio
la verdad es                           que el reloj del día no atormenta mis horas      
desde que no estás
porque en estas horas                      
 velo por mi misma
y salgo a la calle                                           
sin miedo                               a tus celos, tus reclamos
puedo gritar al viento                        ¡libertad!
sin el temor                            de morir por las noches
porque antes las mañanas     eran un milagro de vida
donde era                               la máxima expresión del cero a la izquierda
dentro de una casa                con escoba y trapeador
un objeto más                        una lámpara, una mesa
una mujer transformada       en metamorfosis de nada, de vacío.
desde que no estás                soy una.
soy luz
soy bomba.
fui  feto.                                 hoy soy  mujer
y tú, blasfemo
te volviste una sombra
tus palabras ahora son solamente
la saliva que llena tu boca.






DELEITE
Vida y placer
Cascada de Palabras, cartonera Vol. 1
Colección 2013


PRESENTACIÓN

PLACER una palabra que crea debate y polémica, a caso, porque se le tacha con carga negativa por los dogmas religiosos, pues qué tipo de fe (occidental u oriental) podría aceptar el placer como base de una vida casta que no se inclina al exceso y el egocentrismo.

Placer, es la palabra que nació con carácter, la palabra que ha sido el chivo expiatorio de la monopolización de la fe que va en contra de la diversidad religiosa a la cual descalificó y llamó herética para imponerse como la fe verdadera, incluso, después de la guerra de las cruzadas:

-El placer pensado como el origen de la desgracia humana que paga por su ascendencia del pecado original entre las creencias del cristianismo, al cual nos referimos por su trascendencia política en el continente americano debido a la conquista espiritual del imperio español en su época dorada de conquista en las tierras indias-.

No obstante, la palabra PLACER tiene otros significados y cargas simbólicas, pues entendida como DELEITE, podría ser la capacidad de cada persona por saborear un momento, una epifanía, una deducción, una sensación, un sentimiento…

El propósito de este libro va de la mano del movimiento ideológico mundial por la defensa del derecho de las mujeres para vivir con placer, sin límites dogmáticos, religiosos, políticos, moralistas, culturales o de cualquier otra índole y ello, claro está, se adhiere al derecho de vivir con libertad, por lo que sostenemos que el PLACER es un derecho inalienable para cualquiera que forme parte de la humanidad.

Con esta edición especial, Cascada de Palabras, cartonera se une a la iniciativa de la organización Mujeres Poetas Internacional, la cual -desde el año 2010- surgió para difundir la poesía creada por las mujeres y que desde 2011 dirige el el Festival Internacional de Poesía “Grito de Mujer, que se realiza en diversos países de América y Europa, con sentido de género hacia la solidaridad de poetas de Iberoamérica, con la defensa de los derechos humanos de las mujeres en todo el orbe.

Agradecemos el envío de 1007 poetas a nuestra convocatoria previa y su solidaridad con la causa de Mujeres Poetas Internacional, bajo la dirección de su fundadora Jael Uribe, poeta de República Dominicana, fundadora de esta iniciativa y presidentas de nuestra organización.


Somos mujeres de acero y concreto,
mujeres urbanas, migrantes del silencio...
Sobre las palabras montamos la duda,
sobre lobos desgarramos la sombra del fatuo amor,
ligero, apócrifo, efímero y reímos,
a carcajadas
nos desgranamos.

Somos mujeres del viento,
canto del sarcasmo,
mito del asombro.

Juntas vamos, entrelazamos expectativas
y caemos en el abismo del nihilismo;
directas somos, dudas esparcimos,
nos libramos de los miedos que nos quieren arrinconar,
nos vamos de fuga, de esquina en esquina,
de la orilla del mar hasta la orilla del cielo izquierdo, entonces
beso tu rostro y en silencio observo sobre tu boca
nostalgia, deseo, anhelo.


Mónica Gameros*
Ciudad de México, 2013



JAEL URIBE| República Dominicana
Presidenta y fundadora de Mujeres Poetas Internacional


Con la piel en naranja

Ábreme espacio en la hoguera
que voy andante en pasos de llamas.
Llevo incendio en los molinos y una piel disfrazada
de naranjas.

Aleteos baldíos me retozan en el centro
con perfume de pepino
y humedad de silencios.

Lenguas agitando las cortinas
saborean mis fresas derramadas.

Tengo rubor de olvido
entre las piernas,
hijas de penitencia descarada.
Una esencia de tambores bamboneándose
en los pechos de la vil nostalgia.

Llueven ríos en las copas
y  la memoria danza por los setos
 al compas de cadera y hacha.
¿y tú? Vestigio de lo incierto
¿dónde andas?

Ven a soplar los vientos en las velas,
a apagar con tu reposo el anhelo
de cierva zambullido en mi calma.
Tócame violín, con el piano y el arpa,
y en las alambras del sueño
pon un dedo
por donde se me cuela el alma.

Desgarra puentes y puertas,
desgréñame las sábanas
y si te sobran manos,
puta vida embustera,
hazme nido entre tus dientes.
¡Anda!
¡Déjame la marca!



SILVIA ETHEL MATUS AVELAR| El Salvador
Blog: mujeresycambio.blogspot.com


Una persona así…

Una persona así…
levanta el polvo de las aceras del paraíso
desapolilla el sexo de los ángeles,
hace gemir los goznes
de las puertas prohibidas,
perturba a los relojes,
insolenta sus arrugas y sus años.

Una persona así…
bebe atardeceres marinos para capear su soledad,
se acurruca detrás de su rodilla
para robarle palabras a la espera
y ponerlas a jugar en ordenado desparpajo.
Una persona así…
¡Te quiere!.




CELESTE ALBA IRIS| México
Directora de Los Santos Días de la Poesía


ESTIRPE

Ésta es la matriz de la abuela
las paredes que levantaron a mi madre
el sillar traído a mula
la infancia propia y vespertina
el nido de mis hijas
la cabecera donde escribo

Éste es el lugar de las goteras humeantes
La ventisca de cristal aquel invierno
la cría para mastuerzo
el cuello marchito
el chillar del patio
la sangre en jícara
las muelas enterradas bajo un árbol
los estertores de un viejo entregándose solo

Éste es el castillo vaho de tierra
Ésta  [soy]
                 mi casa
Esta ruina y se levanta



KAREN VALLADARES| Honduras


Juro

Confirmo que existo,
que muero cada vez que cierro los ojos.
Cada vez que acelero el pulso
cada vez al cruzar las piernas.

Confirmo que existo
y no necesariamente cuando todo es azul,
cuando todo es blanco como la nieve o como la harina.
Cuando tenemos la terriblemente necesidad de olvidar.
Olvidar cualquier cosa, pero olvidar.

Este día es un remolino,
una montaña rusa que sube y baja mareándonos los recuerdos.

El sol estalla silencioso en esta ciudad ortodonsa.
Los sueños caen como piedras al agua.

Confirmo que existo, cuando escucho el llamado tierno de Alexandré;
cuando me estresa el bullicio de las cigarras en temporadas de lluvias.
Cuando abro los  ojos y te veo, dulce o amargamente pero te veo.
Y digo: Aquí esta lo que me pertenece.
No dudo de nadie, ni de mí.

No dudo, juro por Dios que no dudo de mi existencia
aun cuando tiemblo en las alturas; aun cuando me estremece la soledad
juro por Dios que no dudo de mi existencia, ni siquiera
cuando esta casa sola, me llueve por dentro.

© Karen Valladares



TANYA COSÍO| México
Blog: http://rondademuertos.blogspot.com
Contacto: tanyacosio@hotmail.com


LA QUE ANDA
(Penélope rompe la tradición)

He andado caminos y sueños
mis rodillas casi rotas
pueden denunciarlo.
Funámbula con peligro de caer.
Mi caída sería más brutal
que la de Satán o Lilith.
Fracasé en todo
lo que me fue impuesto.
Soy canto de flores estremecidas
un cuerpo que se encontró un día
a la orilla de un camino.
A fuerza de ponzoña y golpes
me arrastré entre maderos
del padre asesinado.
Red extendida
que queriendo atrapar peces
encontró arena.

El vacío no existe
es un continuo discurrir:
lo otro y los otros.

Ante tanta brutalidad
decidí descender
sobre la piel del paraíso carne tierna
de un mundo que nace.
Llenarme arena para ser reloj.
No he sido ni he dado
lo que de mí esperan.
Mi espera me cambió.
Cuento las horas con brío y caballo.



SARA RACA| México



LA ILUSIÓN
Es un estanque donde los peces nadan
los deseos plagan las entrañas
un torbellino envolvente
de sedas y caricias trans(a)parentes
La luz atraviesa el cuerpo del agua
y juega a irradiarnos el alma embriagada
Desbordes del placer
Flotando quedan los delirios 
esta urgencia a devorarnos con el vaho que expide su suspiro
Te ofrezco la flor  
si la quieres cortar
serán de ti
diminutas islas horadadas por oleajes de negro hilar
Olas y Hola ¿cómo te va?
la humedad siempre penetra la voluntad
su filo es contundente
una        gota        incorporándose al agua del   d e l e i t e
es un retrato tan breve   
del cristal diluy e n  d  o   s    e
que cuando  no estás 
            la Soledad es un fractal
hace trazos de abismos invisibles
me llega a los tejidos
me llena hasta los agujeros
tendré que ahogarme conmigo
o serán de mí
tus placeres auditivos
pequeños actos de libido  
que reserve para  ti  
donde sumergirnos
éste               espejismo
___________________________________________________________
Mi deseo quema lluvia sobre la tierra seca
y levanta polvo por ventilar pasión



LAURI GARCÍA DUEÑAS| San Salvador, El Salvador
Blog: www.laurigarcialuciernaga.blogspot.com
Contacto: lauriluciernaga@gmail.com


Todavía riela este cuerpo sobre la luz
Tiembla el corazón, esa palabra de sobra
todavía riela este cuerpo sobre la luz
un dormir sin dormir
el Viaducto nos devuelve ruidos
memoria líquida
un estado mental intergaláctico
así
exagerado
viento en pequeñas hojas
hasta la mañana que detesto me parece la mejor invención de los humanos
pecar no es verbo posible
flores sin sol al pie de transeúntes con caras disueltas
placidez estupefacta
palabras desconocidas
y aunque existan adversos
hoy no hay desaliento
invade
un extraño estado de absoluto abandono
al temblor
al cuerpo.

El símbolo más arcaico
alcanza una especie de trance
(tos)
plop plop
desde 1893
una muchacha toma en su mano una piedra
según Artaud
zapatillas naranjas
puré de caracolas
un hombre una hija con un freezbee
zumban abejas en el beso del muchacho
el cadáver de un cangrejo
flota
cómo se marca un número a Estados Unidos
uuu
marcha rítmica tras el mezquite
un grito
niño balancea dos bolas rojas
¿te voy a andar viendo el Maple?
te voy a andar viendo el Maple
un vaso en el suelo
una serie sucesiva de olas

siento que esas categorías
destruir la lírica al final de este período
la condición humana como algo deseable
tamarindos o algo parecido
dos niñas
redes estéticas
tambores
hombre en muletas
orden burgués
un cuestionamiento severo del pasado
y el futuro
gente en llegada
bikini rosa
lama lama
una pirámide
la celebración de la pirámide
jaranas
‘soledad, llévame al reino de los cielos’
y a las neuronas del mar.



Marina Ruíz|México
Blog: marinaruiz.blogspot.com
Poeta, editora de Astrolabio Editorial y performera,
es parte de la Colectiva Editorial de Mujeres en Prisión.


El Libro de las Bendiciones
(fragmento)

I

Inúndame cielo de muselinas
abre mi pecho abrevadero nocturno
pule la piedra en mi corazón
con los besos de tus aguas

Piadoso acaricia las flores
que nacen en mi camino
cubre con un halo de paz
mis ojos anegados de futuros

II

Apacible oscilan las aguas de los charcos
la ternura es el arte de la sutileza
germina en cámaras antiguas
la semilla del amado

III

Inmersa en la respiración de las olas
etérea me alimento del sonido

IV

Mujer lluvia anido en tu regazo
como el ojo de agua que borbotea
alegre en el punto de su origen






BOTÍN DE GUERRA
Vol. 1 Colección 2014
Cascada de palabras cartonera



PRESENTACIÓN


¿Viven las mujeres una situación de guerra permanente
durante su tiempo de vida?

Como cada año desde el pasado 2011, Cascada de Palabras cartonera participa en la iniciativa mundial de Mujeres Poetas Internacional organizando el IV Festival de Poesía GRITO DE MUJER, en la Ciudad de México y para ello acompaña esta iniciativa con la edición especial del libro que compilará la obra de poetas de Iberoamérica en solidaridad con la reivindicación de los derechos humanos de las mujeres en todo el orbe. Antes, hemos dedicado nuestra primera edición a la poeta mexicana Susana Chávez víctima de feminicidas en su nata Ciudad Juárez (2011); luego el derecho a la autonomía sobre el cuerpo (2012) y el derecho de las mujeres  a la vida con placer (2013).

En el año 2014 dedicamos nuestra edición al derecho de las mujeres para vivir sin violencia sexual ni ser consideradas botín de guerra en un contexto bélico o en un contexto de violencia social, como ha pasado y persiste en México y en el mundo entero.

Nuestra acción se debe a que la mujer es considerada como  BOTÍN DE GUERRA y se convierte en un “servicio” para los varones sin importar si son soldados, ciudadanos armados en grupos organizados o simples ciudadanos quienes creen tener  el derecho de usar el cuerpo femenino como un producto de consumo por el que no deben pagar, es decir, no se trata de prostitución como oficio sino que las mujeres son convertidas en víctimas de esclavismo sexual o víctimas de violación.

En el caso de la práctica concurrente de la violencia sexual  como instrumento de tortura en contra de mujeres que participan en procesos sociales rebeldes, en revoluciones o en movimientos sociales de lucha por la defensa de garantías civiles o que participan en la lucha sindical por el cumplimiento de los derechos laborales así como en movilizaciones de reivindicación por  los derechos humanos en contra de la discriminación que se ejerce sobre grupos étnicos, estamos hablando de la práctica de un hecho cotidiano.

La violación  como sistema de castigo intimidatorio o como “humillación social” en contra de la mujer considerada pertenencia de un grupo o sociedad a la que se clasifica enemiga, es una vieja práctica de guerra por el dominio racial o cultural de un grupo o nación sobre otra. 

Cuando la violación tiene como consecuencia la gestación, se impone una práctica de dominio racial y se  aplica un acto que “humilla” el sentido de “propiedad” que los hombres creen tener sobre las mujeres de su sociedad. Incluso existe el uso de la violación como castigo social en contra de las mujeres por parte de varones de su propio grupo racial debido a que ellas decidieron ejercer su sexualidad con hombres de otro grupo social.

Desde cualquier perspectiva la mujer es un considerada un objeto y no parte de la humanidad con derechos civiles y humanos, y por ello se le convierte en un objeto de consumo sobre el que los hombres deciden sin límite alguno.

En México la violencia sexual hacia  las mujeres es un delito que se ha incrementado sin importar a que grupo social o racial pertenecen; la trata de personas, el secuestro y la violación de niñas y mujeres afectan a las mexicanas y a las migrantes que pasan por nuestra fronteras,  y el feminicidio se ha incrementado por la impunidad y la negligencia de un sistema que re victimiza a las mujeres en vez de hacer cumplir las leyes e imponer la penalización de este delito.

Por ellas y por la defensa del derecho de las mujeres a vivir sin violencia va nuestra poesía.



Mónica Gameros
Directora editorial de Cascada de Palabras
Compiladora y embajadora de buena voluntad
de Mujeres Poetas Internacional.

VI Festival Internacional de Poesía Grito de Mujer
Mujeres Poetas Internacional, México 2014





PROLOGO




Las mujeres como botín de guerra,
como botín de religiones
y como botín de maternalismos coloniales
han empezado a enarbolar su no




FRANCESCA GARGALLO CELENTANI | Italia-México


Las mujeres indígenas, las pobres organizadas contra la injusticia, las mujeres de los países del sur que se despatriarcalizan en la medida que se descolonizan, no son víctimas. Que las feministas de las ONGs financiadas por los países del norte lo escuchen muy bien: sus limosnas y sus órdenes no son bienvenidas. Las mujeres que han resistido siglos de violencia de hombres colonizadores y colonizados -los últimos para copiar el modelo de sus opresores o para renovar sus violencias atávicas- han dicho basta a su condición de botín. Su cuerpo es suyo: sus orgasmos, sus paseos, sus deseos de gestar o de no ser madre. Sus deseos de quedarse en el pueblo y en la casa para impulsar una agricultura de subsistencia con propiedad de las semillas y la tierra, son suyos. Su voluntad de salir a la ciudad capital para pelear por una beca que les permita mantenerse en una universidad que las excluye por motivos racistas, es suya. Su derecho al descanso y las vacaciones, es suyo.

Cuando ya no se cree en dueños, en sacerdotes, en estados, en maridos y en discursos hegemónicos se empieza a dejar de ser botín. Un anillo de compromiso ata tan poco como la creencia en la propia inferioridad ante un dios masculino y androfílico. Sin opresores coloniales, el compañero de lucha se convierte en amigo y no en el nuevo amo de la propia capacidad reproductiva y emotividad. Sin la imposición de la superioridad de un modelo político y económico, las directrices acerca de cómo convertirse en una mujer liberada que vienen de las mujeres formadas en ese modelo político y económico ya no convencen.

Dejar de ser botín no es fácil. Los  últimos cinco mil años de historia han visto el surgimiento de la guerra: una actitud y actividad social que descansa en la sumisión por medio de la educación, la economía de la riqueza y la esclavización de las mayorías humanas. La guerra es la acción de despojo violento del trabajo de comunidades ajenas a la propia y la sumisión de personas para que realicen el trabajo que no quieren hacer los miembros del cuerpo social especializado llamado “los guerreros”, que no son sino hombres en armas.

Como actividad de despojo, la guerra descansa en la fuerza física y la sorpresa de los asaltantes. Estos se quieren entre sí, se apoyan y se justifican. Se admiran en la medida que actúan juntos contra los poseedores de las riquezas que ansían. Son hombres, libres, bien alimentados y profundamente flojos como trabajadores. Alimentarán a filósofos que dirán por ellos que ser libres es vivir sin necesidades: ni económicas ni afectivas. Ricos huevones que pueden competir entre iguales para demostrar que son los mejores de una ciudad que descansa en el trabajo de esclavas y esclavos, artesanas, campesinos, mercaderes y, sobre todo, mujeres.

Mujeres que no tienen acceso a la vida pública y mantienen las casas, los campos, los hijos. Sin ser vistas, como los esclavos. Sin voz, como los trabajadores por necesidad. Sin arte ni política, como los campesinos. Las privadas, las de la vida privada, despojada, sustraída, mermada. Las que se intercambian con los iguales con quien se debate en el foro. Las que deben morir antes que caer en mano del enemigo si el marido muere. Las que demostrarán su virtud cortándose la nariz para no ser violadas por los bárbaros invasores. Las que no pueden reír en los templos ni hacer oír su voz. Las que deben casarse con el hermano del marido si éste muere sin haberlas fecundado antes. Las amadas por los poetas que les quitan la creatividad. Las musas de escultores violadores. Las que si saben y hacen alarde de saber son declaradas brujas. Las que se vuelven botín en cualquier fantasía de los hombres en armas. Las Europas en las manos de cualquier Zeus. Las Malinches, las Pocahontas, las Helenas.

Como injusticia, la guerra descansa en el miedo que provoca en las personas pacíficas la sinrazón del despojo mismo.

Entre un militar y un pirata no hay gran diferencia; entre un policía y un bandido tampoco. Todos son hombres en armas. Aún las mujeres que empuñan un AK47 para agredir a otra, a otro y no para defenderla/o, son hombres en armas. Seguridades privadas que utilizan su poder para esclavizar a mujeres con hijas e hijos de los cuales abusan, como el Monstruo de Iztapalapa que  maltrató, hambreó, dominó y violó sistemáticamente durante seis años a las hijas de Clara Tapia, son hombres en armas. Soldados de países invasores que consideran a las mujeres de los vencidos como incapaces de verdaderos sentimientos y disparan sobre sus hijos pequeños como los infantes estadounidenses en Irak, son hombres en armas, aunque el ejército de Estados Unidos hoy tenga a militares mujeres en activo. Militares racistas que en el propio país piensan que pueden exterminar un pueblo insumiso, como los hicieron los kaibiles a las órdenes del genocida Ríos Montt en Guatemala, son hombres en armas. Sus actividades se repiten, sus acciones contra las mujeres no han evolucionado en 5000 años y sirven para provocar miedo y despojar de humanidad a las víctimas. Son hombres en armas que piensan y actúan para que las mujeres sean su botín.

El mundo está siempre en guerra para ellos. El campo de batalla es la noche más clara. Es una playa sobre la cual vienen a morir las olas. Es el bosque del pueblo, el parque central, la casa de la tía, el barrio vecino, el patio de la escuela. Los hombres en armas buscan botín. Botín de lujo que pretenden comprar o botín del que se creen en derecho de adueñarse mediante la violencia. Botín que les quitan a otros como ellos, con los que gustan confrontarse, que íntimamente temen y aman. Los hombres en armas son ególatras y discriminadores: sólo respetan a los que les provocan miedo. En guerra abierta –civil, internacional, de bandas rivales- son los que desvientran, violan y asesinan a las hermanas, tías, cuñadas, madres e hijas de sus enemigos, justificando sus acciones con que los otros harían lo mismo con las suyas. Mujeres propiedad privada o colectiva, transmisoras de sus genes y sus ideas, avasalladas, repetidoras de sus credos. Las sabinas de los romanos, las madres del mestizaje americano.

En la vida de paz, la guerra se vuelve subliminal y el objeto es poseído mediante el mercado, la seducción, la opresión de clase, la exclusión de la escuela, la inferiorización laboral, la falta de oportunidades.

Las mujeres son el botín que hace a un hombre. Las que lo vuelven tal. Son las que le lavan los pantalones y le cocinan los alimentos, las madres de sus hijos y las putas, hieródulas sagradas o muchachas tratadas, que lo consuelan en las noches de pesadillas.

La guerra, que según la arqueóloga Maritza Gimbutas, es tan reciente como la escritura y la rueda,  ha convertido la antigua fortaleza e independencia femenina en un mito acerca de matriarcados ancestrales de los cuales la mayoría de las personas duda.

La invasión de América fue una permanente acción de profanación y despojo. Los caballeros – eso es los hombres que habían hecho de su caballo el medio de transporte de sus armas y su cuerpo, fueran españoles, portugueses, franceses, holandeses o ingleses- se enfrentaban a sus miedos a cambio de oro e “indias fermosas”. Las mujeres que se resistían a la violación, defendiéndose con piedras o huyendo, eran reconducidas al orden del invasor mediante los mismos castigos que éstos utilizaban contra los homosexuales, cuya libre expresión afectiva ponía en ridículo su falso poder. Las mujeres que se atrincheraban contra la violación eran inmorales como un homosexual. Eran punibles como quien gozaba sin querer dar hijos al dios del invasor. Eran por lo tanto torturadas ante la mirada de las otras mujeres para infundirle el pánico a la insubordinación. Eran aperreadas, eso es comidas vivas por los perros. O eran violadas tumultuariamente como método de re-educación a la subordinación.

No es casual que el gran aporte de las mujeres a la política haya sido desde siempre el pacifismo. Antes que Gandhi hubo beguinas que atendían por igual a las víctimas de cualquier guerra. Hubo una Florence Nightingale y una Olimpia de Gouges, feminista revolucionaria francesa que pensó que hasta el rey de Francia tenía derecho a una abogada defensora. No es casual porque la guerra había inventado la violación del cuerpo de las mujeres, convirtiéndolas en propiedad y en símbolo del pueblo sometido, vencido. Las mujeres eran el botín del vencedor, los hombres que perdían la guerra las perdían, pero ellas habían perdido su independencia por el hecho mismo que la guerra existía.

Objetos de lujo o de trabajo, de intercambio o de adorno, de reproducción o de adicción, pero objetos al fin, las mujeres han intentado a lo largo de la historia poner fin a la guerra.

Tan deshumanizadas como los y las esclavas, sin nacionalidad, sin propiedad, sin derecho de palabra, las mujeres alimentaron a los hijos de sus amos que eran sus propios hijos.

Desde que la cultura de la paz impulsada por ellas ha adquirido un lugar importante en el pensamiento de los pueblos del mundo, las mujeres están recuperando su fuerza y su lugar social. Se miran y reconocen como personas. Se nombran a sí mismas y al hacerlo liberan sus ideas de los preceptos de los y las dominantes. Emancipan así a las otras personas, mujeres y hombres, infantes y ancianos, sanas y enfermas, educadas o mantenidas en la ignorancia, que han vivido sometidas por el miedo. Las ideas que defendían el uso de las armas y el abuso de los cuerpos y la voluntad de quien está obligado a trabajar para mantener a los grupos de flojos con armas se debilitan.

Dejar de ser botín es un gran trabajo, el mayor trabajo de liberación de la humanidad. Implica cambios sociales de alcance universal, pues las mujeres son el 50% de todos los pueblos y de cualquier clase social. No estar ya a disposición de la voluntad de otro hace que se trabaje para que nadie sea disponible. Entraña construcción de comunidad y revisión de la filosofía. Supone una estética del placer propio y de la autoafirmación. Comporta una mirada libre sobre el propio cuerpo como instrumento de vida. Hace de la afectividad y la sexualidad campos de juego e igualdad.

Mientras la Organización de las Naciones Unidas alerta sobre el regreso a la esclavitud para millones de mujeres y de niñas y niños, mientras en Congo las minas de coltán son explotadas por personas que trabajan bajo la amenaza de los fusiles, mientras los acuerdos informales entre las empresas del miedo y la delincuencia, los así llamados cárteles, disparan sobre el campesinado para robarle los frutos de su trabajo y secuestran y torturan a los dirigentes populares que se les enfrentan, las mujeres empiezan a mirarse unas a otras, a ver a sus hijas e hijos, a decir que no es no. No es que si no tienen ganas nadie las puede obligar a un ejercicio sexual que involucra sus ganas. No es no a la cosificación de todas las personas. No es que no crean verdadero y útil nada que no las convenza. No es no al colonialismo. No es el derecho a dudar sobre la ventaja del sistema de mercado.  No es ponerle fin a la botinización de la vida.

Las poetas, las artistas visuales, las narradoras, las cuentacuentos, las bailarinas, las músicas tienen un gran trabajo que realizar ahora. Remitizar la vida, construir fantasías de placer, donde nadie sea botín es su tarea impostergable.



JAEL URIBE | República Dominicana
Presidenta fundadora de Mujeres Poetas Internacional



¡Antes que yo fueron tantas!


Aprendí que somos bocas danzando entre palabras.

El sexo resurgido en el latir de las voces,
gargantas anudadas por lenguas apretadas.

Sirenas acallando en la oleada nocturna
diademas soñando con cabezas anchas.

Esas divas diamantinas reluciendo en la vitrina
de la putridez y la ignorancia.

Antes que yo, fueron ellas,
las “otras”,
las de palabras mordidas en los labios,
el orgullo barrido entre las hojas,
los hímenes mutilados.

Antes que yo fueron otras las “ellas”,
las amantes del silencio y la palabra.
Los pedazos de carne servidos en platillos
en la fiesta de las blancas.

Antes que yo, mujeres las otras.
Aprendices de árboles con ramas sesgadas.
Ocultando su aullido de hembra en
el incierto bamboleo de la noche.
Allá donde se funden la curva y la cascada.
Aprendices de la sangre renacida,
dolor en las heridas cerradas.

Convertidas en jardines, todas ellas:

Las injuriadas, las cautivas, las incautas.
Aprendí que son muchas las danzantes
forjando libertad en la voces,
habitando en la desesperanza.
Y que somos tan poquitas las valientes,
Las que cargan el camino en las entrañas.

Solitarias nos quedamos en los sueños
bajo el nombre de “las equivocadas”.



SILVIA ETHEL MATUS AVELA El Salvador



EL ESPEJO

¿Soy yo?
¿O alguien que desde allí me mira?
Alguna vez me bautizaron Mujer
y resumieron en mi nombre:
Olas
perfumes
huracanes
colores violentos
tonos pálidos.

Otros me nombraron.
Soy conjuro
invocación
oración contrita
blasfemia.

¿Soy yo?
¿O alguien que desde allí me llama?

Senos,
canal vaginal,
brazos,
mirada-que-cuida-de –otros.

Trataron de expropiar mis orgasmos
risas, fantasías.

¿Soy yo?
¿O alguien que desde allí me engaña?

Deambulo histérica con camisa de fuerza
impuesta por sotanas, maridos o políticos
(da lo mismo)

Desearía iniciarme en lo prohibido
descubrir por mi misma que hay detrás
de puertas, poderes, espejos,
leyes y palabras.

Seguro encontraría escondido en un lugar
mi ombligo,
mi acta de nacimiento,
el nombre que me llaman,
que me llamo,
la patente de mi sexo
y la del tuyo,
mi árbol genealógico completo,
la propiedad absoluta e intransferible de mi cuerpo,
el derecho a gozar y ser gozada,
la posibilidad de romper esquemas y rutinas,
así podría responderme

¡Soy yo!


PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | México



SEÑORITAS EXTRAVIADAS *



para Lourdes, Bety, Adela,
Margarita, Paty, Beatriz,
Cynthia, Marie Christine,
Nancy, Deborah, Rebeca,
Luciana, Diana, Mirabai,
Josefina, Claudia, y Reina



Poco a poco
se hace visible
Lo que nadie quiere ver

Las mujeres no solo desaparecen
asesinadas en Juárez

También lo hacen
en un matrimonio
            en un trabajo
                        o en un aborto ilegal

Frontera de transición y soledad

Algunas quedan
en una fotografía tomada en la maquila

Nombres apuntados en la lista
                        Catálogo de muerte

Cien, tres, cuatrocientas
Más de mil

Historias que terminan en extravío
                        Arsenal de sensibilidad

Algunas mujeres desaparecen
            detrás de su madre
            o de su padre

Detrás de sus hijos, permanecen.
                       
Algunas nunca más regresan
Dejan su cuerpo en el desierto

La noche se bebe sus vaginas
            y sus bocas
            su pelo largo y oscuro

La noche es…un silencio
            Como el de la mayoría

Miedo de raíz
Tallo de ignorancia
Capullo de violencia
            Se expande
            en exponencial injerencia

Desaparece    su cuerpo
                        su nombre
                        Mas no
                        su esencia

Poco a poco
                        Se hace visible
                        Lo que nadie quiere ver.



*Señorita Extraviada, de Lourdes Portillo, fue uno de los primeros documentales producidos sobre los feminicidios en Ciudad Juárez.



MAVI ROBLES-CASTILLO  | Tijuana, México



EXPEDIENTE: 070178

Nombre del (la) im-paciente: Mavi Robles-Castillo
(*Fundamental poner el guión que eslabona sus apellidos para evitar una crisis)

Dx. No especificado. Se trata de im-paciente con  secuelas de TDAH  tipo soñador/oposicionista-desafiante y trastorno por comportamiento perturbador no especificado (F90.0). Con  presencia  persistente de  fuga de ideas así como conductas auto-lesivas de carácter recidivante.

Se  recomienda una mayor exploración para determinar  amnesia, ansiedad  y estado subjetivo en general no especificable. Observa delirios de poeta.


Utilería
-Sombras-
que se antojan curvas
deliberadas formas en su locura
naturaleza en la torsión
la búsqueda
el retorno al  fecundo hueco ubicuo:
Tótem trivializado.

/Contraposición/
fuente de existencia animada:
Semilla,
raíz,
origen ,
vida.

{Sombra}
 nadie ha frotado castamente sus senos con los tuyos,
hemos gozado orando tu nombre en vano,
maquillando tu rostro con la perpetua  herida,
naciste despojo y despojo te consumirás:

Venus reducida a insulsa efigie,
estatuilla que adorna el rincón empolvado de nuestras conciencias.
frívolo ornamento,
fálica y vulgar pieza de utilería.





 TANIA JASSO | Morelos, México
Facebook: Tania Jasso Blancas
Twitter: @tanijasso
Mail: tania_jasso@yahoo.com


ATAQUE BRUTAL

Llevas nombre de mujer,
Guerra, maquina asesina,
estructura patriarcal,
de género masculino,
actos demoledores
a objetivos embestidos
donde mujeres y niñas
son violentadas
son arrancadas

Significado sinsentido
genocidio selectivo
con ruptura de lazos
en la sociedad rival
violaciones y torturas
cautiverio
al útero social
a la madre patria
patria – matriz de la nación
ataque brutal
innecesario.


NANCY CONTRERAS | México


CORAZÓN DE MUJER


I

Mujer de música en las venas,
 naces para obedecer.
 Naces para tejer cariño al ajeno.
 Esa es tu función: tejer, coser
 y adornar para corazones extraños de hombres
 que no saben tejer corazones para sí mismos.

Mujer cocinas para alimentar corazones hambrientos.
 Mujer cuidas el corazón.
 Abrigar y cuidar es tu deber en el hogar.

Mujer brindas todo y te descobijas.
Olvidas que también eres proveedora
y cargas un corazón también debe ser cuidado.


II

Hombre, estás hecho para demostrar que tu corazón
 es duro como el acero  y, en secreto,
 lo dejas al cuidado de una mujer.

Hombre, supones que tu corazón está guardado bajo llave
 y prefieres tirarla al mar, para no abrirte,
      sensible.


III

Mujer “tu deber” es ser esclava y amante,
 pertenecer a esa generación de mujeres
    amarradas a la puerta,
    atadas a la pata de la mesa,
    pegadas al sartén,
    adheridas al hijo,
    decoradas sobre la escoba.

Mujer necesitas respeto por tu trabajo.
 Que alguien avale por ti,
  que alguien más hable por ti.

Mujer de boca cerrada, de grandes pensamientos,
 hacedora del futuro de tus hijos,
  cumplidora de los fieles deseos de tu interlocutor,
     menosprecias tu propio deseo.

Mujer préstame tu foto,
 quiero compartir tu mirada.


Mujer de corazón grande,

    ¡Libérate!



MAVI ROBLES| Tijuana, México


PREGUNTO

Y cómo vamos a responderle al cielo
si tenemos la carne partida
reseco el espíritu y agrietada el alma
como si traemos en el corazón la escarcha de la angustia ancestral
y caminamos erguidos no por “cierta” evolución
sino por orgullo propio
no le debemos nada a ninguna teoría
ni a ningún ismo
ya fue el momento de decir muerte y empezamos a matarnos todos de una vez
como locos
como los locos que somos
como una plaga que se auto-extingue
porque encuentra en ello el regocijo de la fatalidad
caímos del árbol de la vida como frutos rancios
embarrando los corazones contra nuestra vanidad
y nos dilatamos bajo la luna - que por no mirarnos- hizo corto circuito
fuimos solo destellos de pureza
dentro de la historia de una dimensión que nunca conocimos
ni conoceremos                     y cómo vamos a responderle al cielo mi amor
si nos deshidratamos tanto y desde tal profundidad
que nuestros brazos son astillas
ya no podemos andar -por ahí- de brazos abiertos
astillando otras almas porque las atravesaríamos
¡ Pobres! pobres las otras almas de brazos abiertos
les rasgaríamos la ridícula carne de sus huesos
el delgado abrigo humano que las arropa
les astillaríamos su piel desnuda
y cada que una alma se astilla
la nieve cae en algún otro lugar
no aquí
no en este lugar
acá solo asoman metáforas grises con tu rostro
y como vamos a responderle –entonces- al cielo amor
si estamos nubladas desde dentro
y mientras el viento susurra la pregunta
nosotras caminamos atravesadas
surcadas por las astillas que somos
fragmentos de materia árida
porque vivimos y andamos entre astillas
torturamos con ellas
caminamos sobre de ellas
nos alimentamos de ellas
nos atravesamos con ellas-nos enamoramos de ellas

¿Y cómo vamos a responderle al cielo mi amor?
Cuando nuestras almas deshidratadas
nos busquen con la interrogante
mientras nuestras bocas se abandonan
y nuestros besos se tornan escamas
cuando ya pasada la tarde sea muy tarde
y toda esta mirada que te abate
encuentre el rumbo -otro rumbo-.
¿Y cómo vamos a responderle al cielo mi amor?
- dirás tú: con la poesía
- diré yo: con el silencio



GLORIA SALDIVAR| México DF
Contacto: nerissabecquer@gmail.com
Blog: facebook.com/gloriasald


DIÁFANO

Transcurre el tiempo en su candor de lava
sobre la tierra cubierta de estaciones
y hombres -nombres
que designan cada gota de agua
como brisa o nieve.

Han pasado 29 años desde que adquirí una concepción del frío
mientras mi madre insistía en sacarme de su vientre
y yo, como cada uno, resistía la pérdida del hogar sanguíneo.

Ya no puedo llorar y aferrarme como entonces,
ahora que mi árbol luce flores
ahora que dos canarios me sonríen
desde la punta de una rama mientras cantan.

No puedo negar el hedor de mi tierra
ni su incesante corazón retumbo
que aturde las ideas de cada hombre
antes de formularse códigos para el olvido.

Cada tarde sobre el sillón, la mesa o la cocina
advierto el collage de imágenes, sonidos y aromas
que me sostienen a la breve dicha
que produce el suelo de una casa.

El tiempo sólo es metáfora del instante que se renueva cada día,
los amigos de la infancia siguen habitando las líneas de la mano,
el hombre no deja de crear artilugios para unir desiertos
en su necedad de ser nombrado por un grano de arena semejante.

Aún no comprendo este tejido cósmico
sin punto de partida o término
que enreda venas y estrellas
al mar y a mis dedos.

Mi cuerpo traduce el vértigo
de 29 años y milenios extras
con todo y su herencia delirante
que no cesa de variar el movimiento

Atravesada por la rauda multitud de fantasmas
que me preceden y persiguen
soy ésta construcción
ésta rama
este árbol y su nido

Soy castillo lleno de grietas y flores
con puertas y ventanas abiertas a la lluvia, al viento,
al estío de tu risa y a tus dedos.



ALICIA MEXA | Chihuahua, México
Blog: facebook.com/alixia.mexa
Contacto: gemmini_II@hotmail.com


SUMA ZERO

Tu Mano VIENE
Desde tu universo
enviando la piedra de pétalos magnéticos
A mi mente perpetua
para poder ser sable y luz
prisma, légamo, diamante
Y ser ojo, unido a la verdad
ser un corazón
que transmuta a crisálida
águila cruzando el viento y los abismos del ayer
desde acá toma mi mano
para que tu sándalo me abrace
Y me invada tu sabiduría recogida a través de los siglos…
cuando yo reconozca tu guirnalda
cuando vea la flor de lis
grabada sobre tu nuca
Renaceré en la palabra
Seré la amante de tu alma fénix
gaviota colmada de símbolos antiguos
Y a través del mar
Y de sus rizos
Hablaré nuevamente contigo.