REVOLVER MARIPOSA
A las víctimas de la
violencia del Estado
Vol. 3 Colección 2015
Cascada de Palabras,
cartonera
A MANERA DE PROLOGO
SILVIA ETHEL MATUS | El
Salvador
CAIDA.
“En
que sitio de esta frágil crónica
habrá
de aparecer la persona de una sombra
levantada
nuevamente desde el pie de estos zapatos”
Saúl Iribargoyen
Abismo
Cae la flor desorientada
dolientes pétalos
pistilos anegados de sal y llanto
Sólo cae
muda
en el atardecer de sabuesos
que desmembran
cuerpos de doncellas
Suspendida
en vapores azulados
cae
mientras….
batracios y reptiles
ven sonrientes
su propio acto
y la flor cae.
REDENCION.
Algo en el pozo
un destello
más bien luceros desvelados
anuncian
que la esperanza
al margen de los días
existe.
La flor aletea sus semillas
y serán otras raíces
y otros frutos sabios
tan fuertes como amargos
pero la flor no habrá muerto.
EXODO
He huido de sus territorios y
rituales circunscitorios,
me indigna su exactitud
al decretar la muerte,
me rió de sus cálculos
bancarios,
de sus miedos a perder
lo siempre mal habido.
De sus máscaras
de papel carcomido por la orina.
Si, ustedes,
banqueros
leguleyos
politiqueros
pastores,
y obispos condenatorios.
El poder me es ajeno…
¡Excepto cuando mi cuerpo estalla en un orgasmo!.
CUERPO QUE FLORECE
Terquedad de siglos
negación de sus antojos
deseo perseguido
condenado al exilio
ahora contigo
vivo y desbordado.
Cuerpo que florece
en arrebatos de ternura
miradas que se cruzan
silencios que recuerdan otras heridas
pero va y se abandona
a la epifanía
del encuentro.
ROMERO
Romero
nombre de hierba
sencilla
eficaz
curativa.
Romero
converso del amor
sentimiento incandescente
que no oscila con los precios del mercado
ni se esconde en partidas secretas
o tributos no pagados.
Amor por derecho propio
de ganas insolentes de amar...
amor sin miedo.
Romero
pastor entre descalzos
entre mujeres amortajadas de pena
entre gélidos cuerpos.
Santo de los pobres y esperanzados
por ellos la renuncia
a la parroquiana quietud
al olor acre a cirios e incienso
a las jerarquías pomposas.
Romero
por los siglos de los siglos resuenen tus palabras:
¡NO MAS ODIO!
¡Ah!...¡Si ellos te hubieran escuchado!.
Marzo 1995
INVITADAS ESPECIALES
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | México
DF
METAMORFOSIS
Las
palabras de su padre, cual cuchillos
provocan
el doloroso fluir de la sangre
que
creía ya coagulada por el tiempo
Ella
trata de suavizar los años de reproche
pero
él, orgulloso cazador herido, gruñe
y
hunde el filo aún más profundamente
La
acorralada víctima, en su frustrado intento
por
huir, aviva la herida y siente nuevamente
la
punzada del dolor (Cacería Incestuosa)
Su
voz quebrada delata la soledad de la hendidura
y
la humedad de sus ojos, como tierra tabasqueña donde
el
calor oprime la existencia y deja el alma evaporada
Desde
la llanura se alcanza a oír su grito acompañado
del
eco de voces, hermanas emplumadas por el rito
de
la obediencia, color de guacamaya, ornato de la patria
De
la pluma se hacen alas que escriben el nombre
de
la libertad en vuelo y desde lo alto, el muro del silencio
se
percibe como una línea simple, corregible
¡Vuela!
Vuela y descarga el peso de ese oscuro cielo
en
una tormenta de alivio cicatriza esa herida en tu pecho
extirpa
el acero y sin duda, da cabida al perdón
El
poder será entonces tuyo, por siempre visionaria
Y
su filo se verá impotente frente a tu nueva armadura
impenetrable
e incolora, suave y madura piel de mujer.
BAJO NUESTROS PROPIOS TÉRMINOS
Hay mujeres que sin saberlo
formamos una cofradía
De pelo gris sino es que blanco
Ropa suelta, libre el pelo
Sin pintura en cara o química en
el cuerpo
Ajenas a expectativas
institucionalizadas
Por los medios y nuestro fuero
interno
Somos hermanas de antaño, brujas
En vela junto a las hippies
y locas
Somos como las ansias y las rosas
Sin pensarlo vivimos
La transformación del cuerpo
No es que no sintamos miedo
Frente a la cercanía de la muerte
que la edad promete
Nomás no nos escondemos ni nos
angustiamos
Sólo esperamos, fluimos,
respiramos, continuamos
Miramos al mundo con custodia
Nos separamos del mito
Nos reinventamos en él.
SOFÍA DEL CARMEN RODRÍGUEZ
FERNÁNDEZ | México
AGUA VENCIDA
A todas las mujeres y niñas violadas,
torturadas, asesinadas,
sólo, por ser mujeres.
¿Por qué las llaves no podrán
abrir éste silencio?
Tallos de bronce
espacio herido,
lugares mujer huyendo eternamente
del rastro
de su conciencia.
Y pies había
en un aire
en exceso respirado,
eran lugares hombre,
cinco partes en el viento
creciendo más allá
de su frontera,
en la violencia del signo
con que fueron bautizados.
Venían en tiniebla
como abismos,
corredores que abren surcos en la carne
hombres sin nombre
desprendiendo derrumbes
como dolor, como grito
como máquina de cenizas.
Cuando su olor cae a la tierra
se abisma un nuevo desierto
un residuo polvoriento que gotea
la renuncia última
de una niña
rebosada,
estallada en tan estrecho espacio
mientras sus ojos tenían
relámpagos
o sucesiones de dientes
tentáculos garras vísceras,
formas torturadas que volvían
o escapaban.
Un árbol sosteniéndola,
y lo que fue.
Es otro día para morir
y todo
deja de ser
por encima del desierto,
con ojos invisibles,
protegidos
por el falo omnipresente.
Su rostro alargado,
sangrientas armas
como actos
o construcciones
o costumbres de hombre.
¿Habrá en las manos que escriben
manos que tiemblen contigo?
Contamos las voces
desde el silencio invencible
que nos llega.
Contamos recipientes
de cuerpos vacíos detrás de la furia,
crujidos de huesos rojos lanzados al viento
midiendo el tiempo
en nuevos silencios
en el solo llanto,
mientras nuevas ramas crecen
a la memoria derrotada.
https://www.youtube.com/watch?v=zEH74oy67vg
SELECCIÓN
DIANA SALMERON | México DF
IDENTIDAD
Salí mujer por mi madre, por la necesidad de gritar.
Un día guarde silencio.
Un día deje de mirar.
Salí mujer por mis hijas, quienes me enseñaron a luchar.
Por aferrarme a la sonrisa y a los sueños trotamundos.
Salí mujer por aquellas que han tenido que callar.
Salí mujer por la vida, por evitar las mentiras, por no
dejarme de amar.
Un día fui un capullo.
Sin vida.
Solitaria me encontré.
Un día me perdí en la tristeza infinita que producen los
demás.
Salí mujer por las otras, por las que quieren hablar.
Por las que esperan un día, alcanzar la libertad.
Salí mujer por los hombres que no saben respetar.
Y en la necesidad de hacerlo, les enseñe a pensar.
Salí mujer por aquellos que no nos quieren mirar
Para demostrarles que aquí, ninguna esta de mas.
Salí mujer sin pedirlo y he tenido que aferrar mi voz, mi
canto, para que no nos callen más.
Salí mujer por cada otra extraviada.
Por las mujeres que su sangre han visto derramar.
Salí mujer por nosotras, las que no paramos de soñar.
MARÏA SEQUIA.
Ayer mataron a María, tres patadas en el vientre por estar
bendecida.
María llena de vida, exhalo en el ultimo suplicio –Yo no
quería, él me perseguía.
Cayó devastada, tendida.
María llena de gracia, vacía de culpa, llena de rabia.
María purificada y desempleada, arribaba el tren por la
mañana.
María llena de dudas y de ansias.
Ayer todavía soñaba.
María llena de sangre y desventajas.
Hoy el consejo fúnebre te da la espalda.
Hoy la vecina señala a María, como la impropia, como la
arpía.
María llena de vida y también de muerte.
Nadie se conmueve con tu sangre venida del llanto seco y de la utopía.
María llena de miedo y desconsuelo.
Hoy en mi
oración, tú serás bendecida.
TANIA JASSO |Morelos, México.
Predicción cumplida
Llegará el día en que el espíritu femenino
se despertará del letargo y luchará para
eliminar el odio
y la destrucción en la tierra;
y dará inicio a un mundo de amor y paz,
hermandad y armonía.
Antigua Profecía Andina
Sentadas frente a la taza de café
unas hablaron, otras dejaron de ser mudas
muchas otras desamarraron sus alas
aquella huida quedó atrás.
Nos encontramos en la fotografía
en el poema, en la pintura
hallamos en el Templo del Puma
la voluntad, el coraje, la energía,
regresando al pueblo de la madre
después del letargo
con la furia de la raíz que perfora la roca
dejamos el café para ser mujeres
de la boca de nuestros padres.
Rasguñadas con la ternura del llanto
aguardamos a los hijos
torturando con besos al mar, al aire, a la
montaña,
llevándolos a nuestros lienzos a nuestras
páginas en blanco
amamos a nuestros árboles y a sus sombras
apedreamos con palabras a la injusticia y a la
violencia
nos dejamos penetrar por ese olor a nacer
vestidas por la piel despierta
reconocimos las sombras danzantes
en las paredes de nuestras casas
y nos acostumbramos a no estar muertas.
Hombres y mujeres en entrañable alianza
se toman dela mano con el universo
en una predicción cumplida.
VOLVÍ A VIVIR
Enloquecí cuando me llamaste loca
palabra mágica que a la razón devuelve o
arranca
dijiste que no tengo lógica
y entonces adquirí una cálida y vital razón
me nombraste vanidosa
y el espejo se advirtió culpable
también emocional e histérica
y pude llorar, reír y lanzar platos
a quienes intentan hacerme daño
me gustó llamarme bruja
pues puedo cambiar la dirección de los vientos
siempre a mi favor
y tienes razón soy débil
y así soy cierta de que la unión hace la
fuerza
me señalaste como chismosa
porque lo humano nunca me será ajeno
pero lo que más te agradezco
es que me llamaras loca
porque entonces ninguna libertad me será
negada
una y mil veces me quemó la inquisición y
aprendí a nacer de las cenizas.
me encerraron en un harén y encerrada no dejé
de reír.
me pusieron un cinturón de castidad y adquirí
las artes de un cerrajero.
cargué fardos de leña y me hice fuerte.
me pusieron velos en la cara y aprendí a mirar
sin ser vista.
me despertaron los niños a medianoche y
aprendí a mantenerme en vigilia.
no me enviaron a la universidad y aprendí a
pensar por mi cuenta.
transporté cántaros de agua y supe mantener el
equilibrio.
pasé días bordando y tejiendo y mis manos
aprendieron a ser más exactas.
segué trigo y coseché maíz, pero mi quitaron
la comida y con hambre aprendí a vivir.
me sacrificaron a los dioses y a los hombres y
volví a vivir.
me golpearon y perdí los dientes y volví a
vivir.
me asesinaron y volví a vivir.
me quitaron a mis hijos y en el llanto volví a
la vida.
CON TANTA FORTALEZA ACUMULADA, CON TANTAS
HABILIDADES Y DESTREZAS APRENDIDAS, COMO UNA LOCA VOLVÍ EL MUNDO AL REVES Y
VOLVÍ A VIVIR.
ITZELA SOSA
MALITZIN
Para mi madre
Debe ser la noche
este oleaje de gaviotas negras
por mi cuerpo
Debe ser que el tucán nunca ha sabido
pronunciar mi nombre
ni el nombre de las diosas en la selva
cuando florece el día
Híbrido es mi sueño
esta preñez de tonadas y de frutos
el desvelo que acecha tras las ceibas
y es un manglar este miedo que no alcanza
para romper el cerco
Debe ser seguramente
que en mi sangre un cascabel dormita
y anuncia que ha de ser en mi
la profecía
Tierras ámbar han de ser en mí
habrá de nacer de mi la luna roja
desde mi lengua de quinientas voces
de rostros milenarios
Ha de ser en mí
en mí que soy
presagio
quetzal inesperado
guerrera de la palabra exacta
dardo certero
en medio de la noche
Bajo el guamúchil
Para Guitté Hartog
El día aquí
ya inclina sus corolas
mientras el guamúchil danza con el eco de su
sombra
en su festejo airoso mi infancia juega a no
rendirse
a desmenuzar la luz en las trenzas de la tarde
En el guamúchil
mis siete años son un fruto
hurgando el corazón de sus semillas
Bajo el guamúchil
mis siete años
decididos me convocan
a sumergirme en la sonrisa de mi madre
Las hijas de Yocasta (fragmento)
I
Para las muertas de Juárez,
y los desaparecidos 43, 500, 10, 0000
de cualquier lugar
¿En qué mar Yocasta
en qué oráculo huérfano de nombre
se develaron la catástrofe y las venas?
¿En qué velo ancestral
bajo qué zarza en llamas
en qué esquina ignota se escribió
el dolor insomne de tus hijas?
El mundo es una isla minúscula imperfecta
es un baldío de niebla
cuando
tu furia y tu destino nos
alcanzan
El mundo es un exilio
y no hay retorno
ni dioses
suficientes
Dime Yocasta:
¿bajo qué piel de Eva
se desteje el laberinto?
¿A dónde iremos a parar?
si la noche
se desgrana
y el mar es una ausencia rota
repetida
es un desierto herido
el polvo de sus cruces sigilosas
III
Dime Yocasta
¿qué manto nocturno cubre nuestras hijas?
errantes
dunas
emboscadas
¿cómo habremos de ahuyentar la bruma
si la portamos todos en los huesos?
Si la bruma habla de ellas
pronuncia sus sombras condenadas
el destierro que es ser nadie
que es ser nada
mujer y nadie
nada
Dime Yocasta:
¿En dónde están sus cuerpos
dónde las plumas de quetzal
para vestir su viaje inesperado?
Dime Yocasta:
¿dónde?
si la emboscada somos todos
si estamos todos muertas con su olvido
Dime Yocasta:
¿en qué tierra
en qué mundo
un día
después de tanta noche
después de tanta y tanta lluvia roja
habrán por fin de germinar sus ojos?
SANDRA MENDOZA | Estado de México
facebook/sandrahfou | jodiendomisfalanges.blogspot.com
VESTIDO COKTAIL.
La vista al espejo, no delicada, no frágil
sí cuando sobre el papel hay una historia compleja
algún secreto entre la falda.
Me veo: Soy quien gruñe, soy la fuerte
tengo garras de acero
tengo garras de acero
al fondo, en las entrañas, existe el miedo
a los humanos inconscientes, los que tienen vacío el florero.
a los humanos inconscientes, los que tienen vacío el florero.
Soy mujer libre,
me fortalece el jardín botánico que cargo entre mi pubis
me fortalece el jardín botánico que cargo entre mi pubis
Independiente, soy, quien lucha
así aprendo de la mejor mujer guerrera
de su espacio trajinera del que salí
placenta dorada escarchada de magia
mi base, los pilares.
así aprendo de la mejor mujer guerrera
de su espacio trajinera del que salí
placenta dorada escarchada de magia
mi base, los pilares.
Soy mujer peligro cuando alguien me ve levantar el argumento
o versarle a mi flor favorita sin guardar silencio
en mi pecho viajo con un tulipán amarillo que me escucha
sabe que no soy objeto, que no lo seré
no odio a los hombres, odio el machismo
no contribuyo a su crecimiento, ni publicidad le otorgo,
no contribuyo a su crecimiento, ni publicidad le otorgo,
porque también los hombres saben llorar
compañero, soy de ti, acompañante.
Las constelaciones me han dado inmunidad
voy por la calle esperando comodidad, con falda o con tres vestidos más
pero que no me hace mujer llevar muchas ropas, ni viceversa.
pero que no me hace mujer llevar muchas ropas, ni viceversa.
Soy mujer sirena que va por el
juego de la vida,
mujer pecado, mujer enigma
mis espacios llevan costuras, soy mujer rota - réquiem,
pero siempre voy prevenida
pero siempre voy prevenida
colérica enloquecida que baila cuando granizan estrellas
genio de tu lámpara de magma, multifacética
sombra que cuida su paso mismo, moderna añejada.
Llevo una bóveda guardada entre las piernas,
tengo pena por las que se dan por vencidas
porque soy mujer que no se calma a pesar de las medias rasgadas
soy mujer historia: Voz y voto, vestido sucio, corto – cocktail.
tengo pena por las que se dan por vencidas
porque soy mujer que no se calma a pesar de las medias rasgadas
soy mujer historia: Voz y voto, vestido sucio, corto – cocktail.
GRILLO, GRULLA.
No me termino, sin mí, esto no continúa
sin mi piel de esfera, de espuma; yo de arrabal serio.
Sin mí, monstruo que aguanta a las bestias que se miden por sus
pulsiones,
la ciudad sería un desorden mayor
al de mis letras tiradas
sin mi musgo entre las cuerdas vocales y las locas consonantes.
al de mis letras tiradas
sin mi musgo entre las cuerdas vocales y las locas consonantes.
Porque soy cuerpo de polvo, de ceniza, de lodo.
Mujer que no cocina
ni odio, ni rencor, más que para la injusticia: Y ni perdón.
No sé qué pasaría con el humano sin mi diaria batalla,
sin mi acero ni el popelín acariciando sus mandíbulas.
sin mi acero ni el popelín acariciando sus mandíbulas.
La pista de baile sin mi vértebra fuerte
sin mis óvulos mensuales
sin mi sangre-vida de comienzo
sin mis óvulos mensuales
sin mi sangre-vida de comienzo
qué sería de los genios sin mis gemidos, pienso
sin mis sonrisa, sin mis aportaciones a la vía láctea.
Yo, tan víctima de la rumba,
de la escena, de la fiesta neón;
yo clavicordio experimental,
de pasos ligeros
aunque sean mis días una tragicomedia con turbulencia
y mis trompas de Falopio sean montañas rusas
enredadas entre sí]
enredadas entre sí]
Soy mujer mariachi
que sabe tildar las planicies de los labios
que no callan ante la barbarie que acontece
que no callan ante la barbarie que acontece
soy mujer fractura frente al mundo
que analiza y se pregunta
que analiza y se pregunta
cómo se viven entre la selva y el insomnio.
Me digo grillo, grulla
después guerrilla y al final ‘guerrillera’.
después guerrilla y al final ‘guerrillera’.
Soy mujer con senos de cosmos
mujer medusa con un canal de lava entre la espalda
y una espada guardo tras mi coxis.
y una espada guardo tras mi coxis.
Soy mujer que cose
que hila uno a uno sus desastres
que hila uno a uno sus desastres
que coincide con el antes y el ahora
soy mujer presente
sin brújula, pero consiente
soy mujer presente
sin brújula, pero consiente
un alma irreverente
que camina pensando en qué arrecife caerán
todas estas palabras de mujer valiente.
ALINA VELAZCO-RAMOS|
México
ROSA
Para Rosa Parks
Solo una palabra
Que lo cambió todo.
No.
No quiero.
Estoy cansada.
No pienso moverme a otro
lugar.
Soy igual que tu, sin color
alguno
solo una persona más.
Llegué antes y merezco ESTE
sitio.
Es mío.
Busca otro allá atrás
o mantente de pie.
Encarcelada por
desobediencia civil,
gracias a ti, El Pastor
comenzó la marea
que hasta hoy,
no deja de moverse,
hermosa flor de color
obscuro.
MARIPOSAS
Para Dedé.
La que les permitió estar
Siempre Vivas en su Jardín.
Marapica fue testigo.
del final de las hermosas
sonrisas.
Del instante que cruelmente
se hizo callar su voz.
Del momento en que nuestro
grito
comenzó a retumbar como un
zumbido ensordecedor.
Mariposa 1
hermana poeta y pensadora
Dos soles quedaron atrás.
Mariposa 2,
Rapunzel envuelta en
números.
Una estrella sin hogar.
Mariposa 3
dueña del color
Cuatro cometas desprovistos
de mama.
Ojo de Agua les guarda.
Nosotras les reconocemos y
agradecemos.
Y no callamos. Jamás lo
haremos.
Es lo menos que podemos
hacer por ustedes,
mariposas.
MARCELA PATRICIA FAJARDO
CARMONA | Estado de México
https://www.facebook.com/marceliiux.maniak.zkate
Rabia digna de Libertad
Porque somos de una misma mañana
Porque somos más que un futuro
Porque no queremos ser más muertas
Porque no quiero morir más allá de esta castidad
Porque no quiero morir siendo esclava de sus deseos
¿Impotencia? ¿Opresión? ¿Castigo?
En qué momento el pensar diferente se convirtió en algo
irreal, en frustración, en apatía,
dolor interno que mueve los órganos más recónditos de mi
cuerpo.
Libertad, palabra engañosa.
Libertad sujeta mis manos no dejes que me venza, que me
caiga, que pierda el equilibrio.
Libertad toma mis caderas y bailemos, bailar hasta ser polvo
mezclarnos con el viento,
con molinos que cortan sueños.
Libertad re-evoluciona mis sentidos.
Libertad quiero escapar contigo, dejar miedos, soltar
apegos,
Soltar, soltar, soltar…
Libertad ten piedad de mi, ten piedad de ellas.
Libertad toma mi sexo, poséeme, hazme tuya, te deseo, lo
deseo.
Libertad quiero huir, esconderme debajo de mis cobijas,
no salir de este escondite sumergido entre deseo, locura y
cordura,
entre mis debilidades demoniacas más intrínsecas y
legitimas.
Libertad huir, palabra conspiración, pensamientos maléficos
y encuentros desordenados,
acarreos hostiles, vánales, molestia, miedo, queridos
quejidos,
amor visceral y pueril, sonidos estrepitosos, lamentos
imaginarios,
rabia contenida, digna rabia.
II
Angustia… deseos de estar sola,
Desprenderse, tomar las riendas de la vida, plenitud.
Miedo que arde, que duele, que mutila, un miedo incesante,
caricias que fueron perdidas, retomar mi cuerpo, retomar mi
ser.
Mujer con las cinco letras, con el don de la belleza, con la
fuerza del sol
Mujer con las ansias de volar y redescubrir el mundo,
Mujer luna, mujer sangre menstrual, mujer tierra fértil.
GIOVANNA GERALDINE TORRES TRIGUEROS | Perú
BASTANTE NO, BIEN MUJER
Y entonces me dijo:
“tienes que ser bastante mujer”…
Se
me revolvió el estómago
¡Se
me despertó la ira!
todas
las mujeres dentro de mí
saltaron
enfurecidas
¿Qué
tengo que ser bastante mujer?
Les
juro que casi, me caigo de la silla…
Nunca
antes me sentí más mujer
me
dieron ganas de quererme, de sentirme bella
yo
soy una mujer que vive, que suspira, que sueña,
soy
una mujer que grita, que protesta
con
zapatillas o con tacones
con
ropa deportiva o con ropa de fiesta,
con
una gran sonrisa,
con
ganas de reírme de la vida y de mí misma.
Y si
no lo sabes ver... ¡Qué pena!
Yo
soy bien mujer y no sé darme a medias
yo
me voy “all in” de los pies a la cabeza...
No
soy “medio mujer” o “un poquito mujer”
¡SOY
BIEN MUJER!
Y sé
que no es mi obligación complacerte,
ser
un objeto que te apetezca.
Hace
tiempo una vocecita
dice,
repite y grita en mi cabeza
¡Debes
quererte!
¡Es
tu obligación quererte!
Para
poder querer bien, querer queriéndote…
Y no
andar dando pena.
QUE NO SEA YO
Si ha de
matar el hambre...
Si
se ha de morir de frío
Si
el pueblo ahoga sus penas
en llanto y tristes
gemidos...
Que no sea yo quien hoy
calle
al pájaro cantor del nido,
la voz de río salvaje
el calmo sonar de los
grillos...
que no sea yo quien pregone
más muerte, más llanto, y
más frío...
DULCE MARÍA DAE ORTA ANDRADE |México
Y DESPERTÉ
Y bailabas
Una voz lejana y vieja cantaba
Tus brazos revoloteaban
Tus bordados rojos entre venas azules
Y las ojeras violetas que coloreaban tu rosto
Aquellas concavidades cubiertas de clara pelusilla
Que recorría también tu cuerpo
Como un campo de finas espigas doradas
Desnuda danzabas
Y no importaba más
Tener un abdomen amplio
Tener senos disparejos y blandos
Tener la piel áspera, cicatrizada,
tornasolada
Tener las piernas gruesas o muy delgadas
No tener los pies delicados
Tener el cabello enmarañado y macilento
Ya nada nos preocupaba
Y corríamos
Y danzábamos
Todas moviéndonos
Rítmicas hasta la médula
Y cantábamos, gritábamos
Reímos y lloramos toda la noche
Lésbicas caricias de ensueños
No necesitábamos más
A nadie más que a nosotras
Pero libres
Porque nos queríamos libres
Anárquicas y caóticas
Remolinos salados
Cálidas vulvas acústicas
Cántaros de orgasmos y arrebatos
Cósmicas sonrisas de nuestras flores sonrojadas
Taciturnas miradas al silencio de la madrugada
Luna coronando la locura
Y bailábamos
Violetado el corazón
Enrojecida la imaginación
Sangrando florestas
Fructíferas, aromáticas
Cíclicas como la vida
Histéricas desde la raíz
Nadamos en nuestra humedad
Y el río se colorea
Agotadas rodamos
Hasta desprendernos hacia el sueño
Y despertamos
Y desperté
GRITO DE MUJER
Poesía rebelde
SUSANA CHÁVEZ
In memoriam
PRESENTACIÓN
Susana Chávez hizo
suyo el lema “ni una muerta más” hasta que manos criminales callaron su voz a
golpes. Poeta y activista en contra del feminicidio, fue asesinada en su tierra
natal de igual manera que otras víctimas. Su muerte es la prueba de la intolerancia
sexista y la represión mortal en contra de las voces que se levantan para
repudiar la violencia de género que cosifica a la esposa, la hija, la amiga, la
novia… la extraña transeúnte que tuvo la mala suerte de cruzarse en el camino
de un asesino.
El caso de Ciudad
Juárez, hoy tierra de nadie asediada por el narco terrorismo, es un caso de absoluta impunidad. Gobiernos
de diferentes ideologías han sido incapaces de detener la violencia de los
hombres en contra de las mujeres de México, incluso, las madres de las víctimas
son amenazadas y asesinadas frente a
Palacio de Gobierno a plena luz del día, sin que haya detenidos.
Hoy la violencia
del feminicida de Ciudad Juárez se expande como un virus por todo México, se
multiplica en diferentes lugares de la República : mujeres, adolescentes y niñas son
golpeadas, violadas, vendidas, prostituidas, mutiladas, calladas.
Nuestra poesía se
plasma en estas páginas como un símbolo de protesta ante la violencia y la
discriminación de género en México, y ofrecemos nuestros versos al unísono del
grito de la poeta Susana Chávez: NI UNA MUERTA MÁS: Mónica Gameros, editora
SUSANA CHÁVEZ (1974-2011) Nació en Ciudad Juárez, Chihuahua. Empezó a
escribir desde los 11 años. http://primeratormenta.blogspot.com
SANGRE NUESTRA
Sangre mía,
de alba,
de luna partida,
del silencio.
de roca muerta,
de mujer en cama,
saltando al vacío,
Abierta a la locura.
Sangre clara y definida,
fértil y semilla,
Sangre incomprensible gira,
Sangre liberación de sí misma,
Sangre río de mis cantos,
Mar de mis abismos.
Sangre instante donde nazco adolorida,
Nutrida de mi última presencia.
JAEL URIBE, República Dominicana, 1975
Presidenta de Mujeres Poetas Internacional, poeta, editora. Creadora del
el 1er. Festival Internacional de Poesía "Grito de Mujer" http://jaeluribe.blogspot.com/
HEROÍNA COTIDIANA
Vengo de la sangre
y de la tierra.
De barro la esencia intrínseca
de mis curvas concéntricas,
de manos laboriosas y llagas marchitas
con difuminadas huellas.
Perdida en los olvidos del valor,
pariendo del alma
a la humanidad ingenua.
Ornada de roles.
Dignificada por los éxitos
de un día cualquiera.
Mis batallas de segundos
son menester en mi agenda.
soy heroína cotidiana
sin lauros,
ni corona.
Mi trono altivo se yergue
en la pureza de mi estela.
Bendecida o maldita
por el roce leve de la burda conciencia
dependiendo de si la daga se levanta
desgarrando mi carne
o se posa en mis caminos
liberando maleza.
IVONNE SÁNCHEZ BAREA | Granada -
España
Es el grito, gesto,
gesto de palabra encerrada,
demos viento a los versos
y que el grito se haga palabra.
Es el grito,
canción de dentro,
lloro de amor,
contenida pena,
lengua cercenada…
Abramos las ventanas,
y que se oiga el trino,
en las cuatro esquinas
de nuestra casa…
TONATIHU MERCADO | México DF
PORQUE DIOS Y NO DIOSA
Cómo fue que te creíste Uno
con todo y todo
vertical génesis sin útero
Cómo fue
que te hiciste de un séquito de ángeles
y querubines
para alabarte por tu magnífica obra;
los mares
el cielo
arriba y abajo noche y día
noche y día
lo publicaste en diarios y noticieros,
nos lo hiciste creer
e insisto no tienes madre
ni sé cómo podrías
dar a luz tu solo:
Con tu falo solipsista
Cómo fue
entonces toda tu extirpe con la que
jugabas al amor
platónico, como Sócrates a sus
discípulos besaba;
Miguel
Rafael
Uriel todos bien machitos bien
peinaditos a palos contra
el descarriado Lucifer
Fue así como
la primera hembra antes de la madre
universal
se llamó Pecado de la que naciera
la pinche vieja
anciana
la muerte
ellas siempre lo peor la escoria la
discordia
el choro fue primero por no decir el
verbo
y cuando Eva fue a la escuela
por la ciencia del bien y del mal,
y nos trajo la verdad en la pipa de
manzana
la golpeaste
detrás de la puerta,
la condenaste a una herida eterna
dónde sucumbiría de dolores menstruales
y la preñez, mientras un tal Gabriel
apuntaba con su verga a la menor
insinuación
en resumen:
toda culpa la tienen ellas
y te digo siempre ellas lo peor, eso
explica
porque dios y no diosa.
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA |México DF
http://poemasdella-anarca.blogspot.com/
MUJERES DE ARENA
A los vientos que soplaron inmediatamente antes de la representación de
Mujeres de Arena, en la Casa
de Cultura Reyes Heroles en Coyoacán, México, 28 de marzo 2010
Llegaron los vientos anunciando
que las mujeres de arena quedarían al
descubierto
que las verdaderas amistades quedarían
al descubierto
que las mentiras insostenibles también
lo harían
Las hojas volaron y fue un anuncio
breve y poderoso
Los espíritus parecían haber arribado
para acompañarnos
para estar con nosotros
para impulsarnos a elevar
nuestra oración de voluntades
Al final y con suerte
cada quién se quedará donde quiere
cada quien alcanzará lo que busque
Al final y con suerte nada termina y
todo da inicio
Los vientos llegaron con su voz de
primavera
y su tacto de caricia
Todos nos acallamos, asustados o
desprevenidos
dándole la bienvenida a su rumor
como susurro
a su rezo como silbido
a su baile como de polvo
La arena que cubría los cuerpos
violentados
también barrió con nuestros espíritus
quebrantados
mostrándonos con su viraje que la
muerte no es en vano
y que la vida evoluciona
GLORIA ANAÍ SALDÍVAR GARCÍA | México DF
nerissabecquer@gmail.com
ENTREMÉS
Soy transparente en aras de sosiego
Pues aún mantos de seda me han ahogado
Mirando de soslayo tu desprecio
Trazando en el orgullo llamaradas
Me has condenado por un siglo
A ser apostadora ecléctica en tu lecho
Quedando por lo tanto herida
En irresponsable práctica de un verso
Sospecho tus preguntas al destierro
Equivocado intento de naufragio
Porque aún en mi viaje tu amuleto
Relució indecente amatista en el océano
Más prefiero mortal y transparente
Permanecer luciérnaga villana
Fugaz perpetradora de entremeses
Que monja en oraciones degollada.
DIANA SALMERON | México DF
Sunaki_483@hotmail.com
IMPLORACION 4512
Me quiebro y desvanezco en pedazos de
aire que no son más que mi propio reflejo en tu liberación emocional, asisto
distante en tus sepulcros auditivos y decido no perderme en esa mirada trashumante,
aspiro ser sentimiento a flote viajando hacia tus pupilas, aunque de pronto
atiendo que mis cielos silencios se ocultan en tu voz y preferiría no haberte
conocido, sedienta de tus besos me atraje contigo y después de todo la
sensación lujuriosa no me impulsó a ningún lado, tus ademanes para conmigo son
lejanos, insensibles, extraños y mil veces cada vez más dolorosos.
Amó mi libertad cuando tus movimientos
se marcan en otro lado, soy el poder absoluto para mantener esa idea de sosiego
y calma, pero tu eres el torbellino que llega de pronto y arrastra y arrebata
todo lo pulcro que algún día pudo ser.
Ahora sé que no debería esperar
demasiado.
Porqué no mejor girar hacia otros
ángulos, sonreír y reír a carcajadas olvidarte en mi camino, desentenderme de
ti y jamás volver a mirar tus ojos, hallar en mi transcurso vestigios nuevos
que además de juzgar mis pies, sean ellos quienes me alimenten.
LIBERTAD
En mi cuerpo yo decido
Vol. 3 Cascada de Palabras 2012
PRESENTACIÓN
Presentamos esta compilación de poesía y plástica iberoamericana porque
amamos la libertad de la mujer sobre su cuerpo, porque amamos la sensualidad,
el placer, la vida. Porque la libertad es inalienable.
Acompañamos con esta edición la iniciativa de Mujeres Poetas
Internacional, con sede en República Dominicana y nos unimos por segundo año,
al llamado mundial de los poetas que
abogan por el respeto a los derechos de las mujeres.
Agradecemos la participación de poetas iberoamericanos, a los artistas
de la imagen que donaron su obra y a usted que ha pagado este libro porque con
ello ha contribuido para la publicación de otro libro en la segunda edición.
Le invitamos a seguir este proyecto editorial y descubrir el arte que
respira.
Cascada de palabras, cartonera
A MANERA DE PROLOGO
Somos mayoría mundial pero sólo un puñado dirige sus naciones. En
nuestra voz viaja la de los ancestros para decir al futuro Aquí estamos, aquí
somos, aquí amamos.
Y nuestra voz fue silenciada por miles de años. Pareciera que somos un
invento de la clonación, un resultado fallido por ingobernables. Las más
valientes son parte de la historia o una cifra en las estadísticas del
feminicidio. Hay que aceptar que la libertad se traduce en vida plena y que
ello implica un mundo con muy pocos habitantes.
A veces olvidamos, con tan mala educación que recibimos, que ella
la que está frente a nosotras, la que viaja cansada, la que hala cuatro,
cinco niños, la que vive enfrente, la que ama al hombre que amamos, también es
mujer, ha vivido ocultándose, mintiendo para sobrevivir, fingiendo para
resistir, para mantener unido el fino telar del status. Ella también ha vivido
acosada, sujetada. Limitada cuanto sea
posible, sin importar si en ello le va la vida, sin importar que su cuerpo no sea suyo, que el
placer le sea negado, que la libertad sea utopía.
A veces olvidamos que el amor nace frente al espejo. A veces nos desconocemos
y nos convertimos en cosas de colección, en modelos de patrones antiguos, en
sellos del capitalismo que nos compra y nos vende como accesorio.
Nuestro olvido nos separa, nos distancia. Nuestro olvido de ser
diferentes a ellos, nuestro olvido de ser, nos confronta: ahí los gritos de las
desesperadas que odian a las otras que quieren ser dueñas de su cuerpo. Ahí las
voces de ellos determinando lo qué es y para lo qué sirve una mujer. Ahí las
muertes de millones de mujeres por abortos mal practicados, señaladas,
juzgadas, lapidadas por otras mujeres, ahí el olvido.
Olvidamos que somos mujeres antes que blancas o negras, mestizas o
indígenas, católicas, protestantes o ateas; nuestro olvido es el peor de
nuestros defectos.
Nuestro olvido cuesta mucho:
Cómo es que el hombre gira con el mundo
y se nos pide permanecer estáticas.
Cómo es que nuestros cuerpos son botín de guerra,
producto de mercado internacional, divisa
entre los nuevos vendedores de esclavos posmodernistas.
¿Cómo es que no puedo decidir sobre mi cuerpo:
al pleno antojo de mi libre albedrío?
Por qué he de reproducir la especie,
Por qué he de aceptar que tengo dueño,
Por qué he de mendigar amor,
porqué aceptar que me violenten,
porqué conformarme con sexo mediocre,
porqué obedecer.
Los dedos hacen su trabajo surfeando
sobre las olas de orgasmos incontenibles,
hago de mi cuerpo una fuente de energía
que lanzo al vacío y libero esta forma de amar
incontenible.
Qué somos si no decidimos sobre nuestra vida,
nuestra mente, nuestro cuerpo.
Qué somos si obedecemos sin reparo,
qué somos si nos vendan los ojos
y nos visten con acero para mantener el canon de la estética
al gusto de otro.
Qué somos si no hablamos, si no sentimos, si no pensamos…
¿Qué somos?
Monica
Gameros
A PESAR DE MÍ
A veces me desnudo en llanto
y me resquebrajo en risa.
Me desvelo ante el viejo fantasma
atormentando del sin deseo
que genera en mi la ira.
Y me golpean las ondas feroces
de la impotencia infinita,
disfrazando mis sentidos de
viento huracanado,
de ansiedad nociva.
Intuyo que a veces me miento
y me levanto contra la corriente
en franco duelo,
a sabiendas de la escasez
militante en la voluntad
que me habita.
Me vuelco a los abismos
intentando vaciar la fetidez,
dejando espacios habitables
para las nuevas caricias.
Me ufano de los lauros
de cruzadas perdidas,
a cambio de arrastrar el lastre
o de de perderme en mi misma.
A veces,
sólo a veces dejo ser
a la cautiva,
la mujer que juega a elefantes rosados
con las gárgaras alcoholizadas de la inercia,
que se esconde en los callejones
tras barriles amontonados,
entonando un ruego silente ante el ocaso.
A pesar de mí
me pierdo,
y me reencuentro en la bruma,
desprovista de soles
para amaneceres nuevos,
y me hallo desnuda
nueva vez
ante mi misma.
A veces me desnudo en llanto
y me resquebrajo en risa.
Me desvelo ante el viejo fantasma
atormentando del sin deseo
que genera en mi la ira.
Y me golpean las ondas feroces
de la impotencia infinita,
disfrazando mis sentidos de
viento huracanado,
de ansiedad nociva.
Intuyo que a veces me miento
y me levanto contra la corriente
en franco duelo,
a sabiendas de la escasez
militante en la voluntad
que me habita.
Me vuelco a los abismos
intentando vaciar la fetidez,
dejando espacios habitables
para las nuevas caricias.
Me ufano de los lauros
de cruzadas perdidas,
a cambio de arrastrar el lastre
o de de perderme en mi misma.
A veces,
sólo a veces dejo ser
a la cautiva,
la mujer que juega a elefantes rosados
con las gárgaras alcoholizadas de la inercia,
que se esconde en los callejones
tras barriles amontonados,
entonando un ruego silente ante el ocaso.
A pesar de mí
me pierdo,
y me reencuentro en la bruma,
desprovista de soles
para amaneceres nuevos,
y me hallo desnuda
nueva vez
ante mi misma.
SUSANA CHÁVEZ | Ciudad Juárez, Chihuahua, México (1974-2011)
LA RAIZ DE TU
SALIVA
Poema a Arminé Arjona
Ciertas palabras vendrán un día
a mover tu laberinto de imágenes
para robarle a el lecho tu cuerpo
estremeciendo otras palabras.
Tu pelo más largo atravesará el silencio
de un viento que levante el agua del mar
He escuchado tu rostro
solventar tus argumentos
donde hay frases de recuerdo
que peinan remolinos
Por eso escucho tus sitios
antes que mi frase se encorve
y tan sólo quede un zumbido
Ciertas palabras buscan tu boca
y devoran tu respiración
al sentirlas en la carne tomando vida,
ciertas frases te reconocen
contra ti misma. Por otra sangre,
por otros libros, por otras frases.
Amanece y te buscan luchando
doblando esquinas
rompiendo el vidrio de tu ventana,
están aquí como un fantasma
en busca de un deslumbrante nacimiento,
te aman y se dejan caer sobre ti
como un hombre cegado por el deseo
de tu cuerpo,
deseando tocar tu fondo
para producir el vértigo.
No quieren ser susurros
no quieren otro espejo,
quieren arrojarse a tus manos,
detener la noche,
separar tus muslos,
quieren romperse en tu voz,
para despertar la raíz de tu saliva.
Ciertas palabras te miran
como un niño perdido y lloroso,
ciertas palabras ven en ti su vuelo,
rondan el alrededor
de su propio deseo.
a mover tu laberinto de imágenes
para robarle a el lecho tu cuerpo
estremeciendo otras palabras.
Tu pelo más largo atravesará el silencio
de un viento que levante el agua del mar
He escuchado tu rostro
solventar tus argumentos
donde hay frases de recuerdo
que peinan remolinos
Por eso escucho tus sitios
antes que mi frase se encorve
y tan sólo quede un zumbido
Ciertas palabras buscan tu boca
y devoran tu respiración
al sentirlas en la carne tomando vida,
ciertas frases te reconocen
contra ti misma. Por otra sangre,
por otros libros, por otras frases.
Amanece y te buscan luchando
doblando esquinas
rompiendo el vidrio de tu ventana,
están aquí como un fantasma
en busca de un deslumbrante nacimiento,
te aman y se dejan caer sobre ti
como un hombre cegado por el deseo
de tu cuerpo,
deseando tocar tu fondo
para producir el vértigo.
No quieren ser susurros
no quieren otro espejo,
quieren arrojarse a tus manos,
detener la noche,
separar tus muslos,
quieren romperse en tu voz,
para despertar la raíz de tu saliva.
Ciertas palabras te miran
como un niño perdido y lloroso,
ciertas palabras ven en ti su vuelo,
rondan el alrededor
de su propio deseo.
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA
| México
http//:anarcafilms.blogspot.com
FRAGMENTOS ALREDEDOR DEL ABORTO
Cuántos poemas
escribí sobre el nacimiento de mi primer ser.
Cuántos menos del
segundo.
Y ahora que
aborté, qué importa. Me arranqué la vida, me arranqué la carne.
No me arrepiento.
Pedí anestesia. No
quería sentir nada. Como lo sentí antes.
Siempre lo odié.
Odié mi decisión de hacerlo. Odié el no tener ninguna opción.
No quiero ser solo
madre. Sacrificar mi vida por otra.
La abnegación es
deficiente, la historia no miente.
Pedí me durmieran,
pero el despertar es muy lento.
Envenené mi cuerpo
y sobrecargué mi mente.
No puedo expeler
tanta patraña.
Siento una
tristeza tan húmeda que mi cuerpo se entrelaza y se enreda en mis entrañas.
Sonrío fácilmente pero sin peso alguno.
Me quieren chupar.
Me chupan. Quedo vacía. Quedo muerta. Quedo.
Salgo de mi
encierro. Me doy cuenta cuánto tiempo paso encerrada.
Es tanta mi
necesidad de privacidad que me entierro entre cuatro paredes.
Salgo y me
encielo.
Debo reposar mi
cuerpo. Está débil. He trabajado duro.
¡Quiero más! Soy
adicta. Necesito escribir más de lo que necesito el aire.
La mano no existe
sin la escritura. La escritura no existe sin el cuerpo.
Tomaré un baño.
Diana Salmerón | México DF
Desierto
Tiene en su
interior la magia del desierto, los colores que lo rodean provocan
situaciones estremecedoras y sólo te deja sin aire, las palabras murmuran
plegarias al horizonte. En el acalorado panorama te encuentras con su cuerpo
desnudo y comienzas a acariciarlo, lo tocas descubriendo cada milímetro y
después de palparlo, lo besas, recorres cada parte con tu aliento y él dice
basta.
No le parece lo
que intentas hacer, después de todo nunca ah sido del todo tuyo. Te apartas un
tanto extrañada y le das la espalda, te sientas en el arenoso lugar y comienzas
a balancearte, la tela de tu vestido es muy transparente y él te atrapa con su
mirada.
Piensas que es
increíble como después de apagar tu fuego, pretenda que seguirás excitada en su
espera.
Él tiene una
mirada de loco, el deseo voraz sobre tu cuerpo lo consume y tú te alejas, crees
que es más conveniente dejarlo así, aunque surge la idea de mantener el juego
un momento más y lo consigues, comienzas con sonrisas y miradas perversas, él
te persigue con sus manos tibias y con su arma a punto de disparar aprovechas
el momento y le dices: ven acércate,
serás todo y sólo para mí.
Te desatas el
vestido y le muestras tu desnudez, te tocas provocadora mientras él como
un perro se acerca para devorarte.
Antes de
continuar, lo tomas por el cuello y lo besas apasionadamente, mientras le das
un apretón en su sexo. Te apartas de pronto y lo miras fijamente, te muerdes
los labios, tu cara libidinosa y llena de lujuria provoca una larga expulsión
en él.
Cuando esté a
punto de penetrarte, te apartas, te acomodas el vestido, le das un beso en la
mejilla y le dices: basta, mi juego terminó, te levantas, caminas y justo
cuando estás en la puerta le gritas burlona: gracias por venirte.
Maya Lima | México
contacto: mayaquiche82@hotmail.com
38-B
Mírame,
estas son tetas,
rebosantes, enormes,
llenas de licores
que matarán tu hambre.
¿Que no te gustan las mujeres chichonas?
Te enseñaré la diferencia
entre copas,
bebamos.
¿Porqué tanto escándalo?
Si sólo se trata de la frugalidad del sexo.
La vida te molesta.
El olvido ya es
un dolor anticipado.
Sigues aferrado al vientre
de una mujer muerta,
que muerta,
camina por tu corazón,
renca, latiendo.
Y tú, en la espera
de su bendito seno.
Me dejaré usar por tus dedos;
abrirme
con la perfecta expresión
de tu lengua
para que se rindan
los cien guerreros
del equilibrio
terminando la mañana.
Estoy para reivindicarte.
Mis pechos serán:
anestesia contra el recuerdo.
Rebasaré aquel gusto
cuando lactabas de tu madre;
ven muchacho malo.
Yo terminaré de criarte.
DEYANI
VALSO | México D.F
TIERRA
FÈRTIL
Lluéveme el cuerpo/ fertilízame/ levanta el polvo
llueve y llora conmigo pero llueve sobre mis pechos
desiertos
sobre el pozo de mi ombligo/ sobre mis regiones más áridas/
llueve y llena de mí tus oídos/ llueve en mi lengua
y sobre la cordillera de mis costillas/ llueve despacio
entre mis pies descalzos/
sobre las avenidas de mi espalda encontrarás algunas
preguntas/ no las respondas ahora
sigue lloviendo sobre los cuencos de mis ojos
Marilinda
Guerrero Valenzuela | Guatemala
e-mail: lafast@hotmail.com
Skip and continue
Amor quise
decirte que extrañaba tus golpes
que esta maldita quietud tortura el silencio
la verdad es que el reloj del día no
atormenta mis horas
desde que no estás
porque en estas horas
velo por mi misma
y salgo a la calle
sin miedo
a tus celos, tus reclamos
puedo gritar al viento ¡libertad!
sin el temor de
morir por las noches
porque antes las mañanas eran
un milagro de vida
donde era la
máxima expresión del cero a la izquierda
dentro de una casa con
escoba y trapeador
un objeto más una
lámpara, una mesa
una mujer transformada en
metamorfosis de nada, de vacío.
desde que no estás soy
una.
soy luz
soy bomba.
fui feto. hoy soy mujer
y tú, blasfemo
te volviste una sombra
tus palabras ahora son solamente
la saliva que llena tu boca.
DELEITE
Vida y placer
Cascada de Palabras, cartonera Vol. 1
Colección 2013
PRESENTACIÓN
PLACER una palabra que crea
debate y polémica, a caso, porque se le tacha con carga negativa por los dogmas
religiosos, pues qué tipo de fe (occidental u oriental) podría aceptar el
placer como base de una vida casta que no se inclina al exceso y el egocentrismo.
Placer, es la palabra que
nació con carácter, la palabra que ha sido el chivo expiatorio de la
monopolización de la fe que va en contra de la diversidad religiosa a la cual
descalificó y llamó herética para imponerse como la fe verdadera, incluso, después de la guerra de las cruzadas:
-El placer pensado como el
origen de la desgracia humana que paga por su ascendencia del pecado original
entre las creencias del cristianismo, al cual nos referimos por su
trascendencia política en el continente americano debido a la conquista
espiritual del imperio español en su época dorada de conquista en las tierras indias-.
No obstante, la palabra
PLACER tiene otros significados y cargas simbólicas, pues entendida como
DELEITE, podría ser la capacidad de cada persona por saborear un momento, una
epifanía, una deducción, una sensación, un sentimiento…
El propósito de este libro
va de la mano del movimiento ideológico mundial por la defensa del derecho de
las mujeres para vivir con placer, sin límites dogmáticos, religiosos,
políticos, moralistas, culturales o de cualquier otra índole y ello, claro
está, se adhiere al derecho de vivir con libertad, por lo que sostenemos que el
PLACER es un derecho inalienable para cualquiera que forme parte de la humanidad.
Con esta edición especial,
Cascada de Palabras, cartonera se une a la iniciativa de la organización
Mujeres Poetas Internacional, la cual -desde el año 2010- surgió para difundir
la poesía creada por las mujeres y que desde 2011 dirige el el Festival Internacional
de Poesía “Grito de Mujer, que se realiza en diversos países de América y
Europa, con sentido de género hacia la solidaridad de poetas de Iberoamérica,
con la defensa de los derechos humanos de las mujeres en todo el orbe.
Agradecemos el envío de
1007 poetas a nuestra convocatoria previa y su solidaridad con la causa de
Mujeres Poetas Internacional, bajo la dirección de su fundadora Jael Uribe,
poeta de República Dominicana, fundadora de esta iniciativa y presidentas de
nuestra organización.
Somos mujeres de acero y
concreto,
mujeres urbanas, migrantes
del silencio...
Sobre las palabras montamos
la duda,
sobre lobos desgarramos la
sombra del fatuo amor,
ligero, apócrifo, efímero y
reímos,
a carcajadas
nos desgranamos.
Somos mujeres del viento,
canto del sarcasmo,
mito del asombro.
Juntas vamos, entrelazamos
expectativas
y caemos en el abismo del
nihilismo;
directas somos, dudas
esparcimos,
nos libramos de los miedos
que nos quieren arrinconar,
nos vamos de fuga, de
esquina en esquina,
de la orilla del mar hasta
la orilla del cielo izquierdo, entonces
beso tu rostro y en
silencio observo sobre tu boca
nostalgia, deseo, anhelo.
Mónica Gameros*
Ciudad de México, 2013
JAEL URIBE| República Dominicana
Presidenta y fundadora de
Mujeres Poetas Internacional
Con la piel en naranja
Ábreme espacio en la
hoguera
que voy andante en pasos de
llamas.
Llevo incendio en los
molinos y una piel disfrazada
de naranjas.
Aleteos baldíos me retozan
en el centro
con perfume de pepino
y humedad de silencios.
Lenguas agitando las
cortinas
saborean mis fresas
derramadas.
Tengo rubor de olvido
entre las piernas,
hijas de penitencia
descarada.
Una esencia de tambores
bamboneándose
en los pechos de la vil
nostalgia.
Llueven ríos en las copas
y la memoria danza por los setos
al compas de cadera y hacha.
¿y tú? Vestigio de lo
incierto
¿dónde andas?
Ven a soplar los vientos en
las velas,
a apagar con tu reposo el
anhelo
de cierva zambullido en mi
calma.
Tócame violín, con el piano
y el arpa,
y en las alambras del sueño
pon un dedo
por donde se me cuela el
alma.
Desgarra puentes y puertas,
desgréñame las sábanas
y si te sobran manos,
puta vida embustera,
hazme nido entre tus
dientes.
¡Anda!
¡Déjame la marca!
SILVIA ETHEL MATUS AVELAR| El Salvador
Blog:
mujeresycambio.blogspot.com
Una persona así…
Una persona así…
levanta el polvo de las
aceras del paraíso
desapolilla el sexo de los
ángeles,
hace gemir los goznes
de las puertas prohibidas,
perturba a los relojes,
insolenta sus arrugas y sus
años.
Una persona así…
bebe atardeceres marinos
para capear su soledad,
se acurruca detrás de su
rodilla
para robarle palabras a la
espera
y ponerlas a jugar en
ordenado desparpajo.
Una persona así…
¡Te quiere!.
CELESTE ALBA IRIS| México
Directora de Los Santos
Días de la Poesía
ESTIRPE
Ésta es la matriz de la
abuela
las paredes que levantaron
a mi madre
el sillar traído a mula
la infancia propia y
vespertina
el nido de mis hijas
la cabecera donde escribo
Éste es el lugar de las
goteras humeantes
La ventisca de cristal aquel
invierno
la cría para mastuerzo
el cuello marchito
el chillar del patio
la sangre en jícara
las muelas enterradas bajo
un árbol
los estertores de un viejo
entregándose solo
Éste es el castillo vaho de
tierra
Ésta [soy]
mi casa
Esta ruina y se levanta
KAREN VALLADARES| Honduras
Juro
Confirmo que existo,
que muero cada vez que
cierro los ojos.
Cada vez que acelero el
pulso
cada vez al cruzar las
piernas.
Confirmo que existo
y no necesariamente cuando
todo es azul,
cuando todo es blanco como
la nieve o como la harina.
Cuando tenemos la
terriblemente necesidad de olvidar.
Olvidar cualquier cosa,
pero olvidar.
Este día es un remolino,
una montaña rusa que sube y
baja mareándonos los recuerdos.
El sol estalla silencioso
en esta ciudad ortodonsa.
Los sueños caen como
piedras al agua.
Confirmo que existo, cuando
escucho el llamado tierno de Alexandré;
cuando me estresa el
bullicio de las cigarras en temporadas de lluvias.
Cuando abro los ojos y te veo, dulce o amargamente pero te
veo.
Y digo: Aquí esta lo que me
pertenece.
No dudo de nadie, ni de mí.
No dudo, juro por Dios que
no dudo de mi existencia
aun cuando tiemblo en las
alturas; aun cuando me estremece la soledad
juro por Dios que no dudo
de mi existencia, ni siquiera
cuando esta casa sola, me
llueve por dentro.
© Karen Valladares
TANYA COSÍO| México
Blog:
http://rondademuertos.blogspot.com
Contacto:
tanyacosio@hotmail.com
LA QUE ANDA
(Penélope rompe la
tradición)
He andado caminos y sueños
mis rodillas casi rotas
pueden denunciarlo.
Funámbula con peligro de
caer.
Mi caída sería más brutal
que la de Satán o Lilith.
Fracasé en todo
lo que me fue impuesto.
Soy canto de flores
estremecidas
un cuerpo que se encontró
un día
a la orilla de un camino.
A fuerza de ponzoña y
golpes
me arrastré entre maderos
del padre asesinado.
Red extendida
que queriendo atrapar peces
encontró arena.
El vacío no existe
es un continuo discurrir:
lo otro y los otros.
Ante tanta brutalidad
decidí descender
sobre la piel del paraíso
carne tierna
de un mundo que nace.
Llenarme arena para ser
reloj.
No he sido ni he dado
lo que de mí esperan.
Mi espera me cambió.
Cuento las horas con brío y
caballo.
SARA RACA| México
LA ILUSIÓN
Es un estanque donde los peces nadan
los deseos plagan las entrañas
un torbellino envolvente
de sedas y caricias trans(a)parentes
La luz atraviesa
el cuerpo del agua
y juega a irradiarnos el alma embriagada
Desbordes del placer
Flotando quedan los delirios
esta urgencia a devorarnos con el vaho que expide su suspiro
Te ofrezco la flor
si la quieres cortar
serán de ti
diminutas islas horadadas por oleajes de negro hilar
Olas y Hola ¿cómo te va?
la humedad siempre penetra la voluntad
su filo es contundente
una gota incorporándose al agua del d e l e i t e
es un retrato tan breve
del cristal diluy e n
d o s e
que cuando no
estás
la Soledad
es un fractal
hace trazos de abismos invisibles
me llega a los tejidos
me llena hasta los agujeros
tendré que ahogarme conmigo
o serán de mí
tus placeres auditivos
pequeños actos de libido
que reserve para
ti
donde sumergirnos
éste
espejismo
___________________________________________________________
Mi deseo quema lluvia sobre
la tierra seca
y levanta polvo por
ventilar pasión
LAURI GARCÍA DUEÑAS| San Salvador, El Salvador
Blog:
www.laurigarcialuciernaga.blogspot.com
Contacto:
lauriluciernaga@gmail.com
Todavía riela este cuerpo
sobre la luz
Tiembla el corazón, esa
palabra de sobra
todavía riela este cuerpo
sobre la luz
un dormir sin dormir
el Viaducto nos devuelve
ruidos
memoria líquida
un estado mental
intergaláctico
así
exagerado
viento en pequeñas hojas
hasta la mañana que detesto
me parece la mejor invención de los humanos
pecar no es verbo posible
flores sin sol al pie de
transeúntes con caras disueltas
placidez estupefacta
palabras desconocidas
y aunque existan adversos
hoy no hay desaliento
invade
un extraño estado de
absoluto abandono
al temblor
al cuerpo.
El símbolo más arcaico
alcanza una especie de
trance
(tos)
plop plop
desde 1893
una muchacha toma en su
mano una piedra
según Artaud
zapatillas naranjas
puré de caracolas
un hombre una hija con un
freezbee
zumban abejas en el beso
del muchacho
el cadáver de un cangrejo
flota
cómo se marca un número a
Estados Unidos
uuu
marcha rítmica tras el
mezquite
un grito
niño balancea dos bolas
rojas
¿te voy a andar viendo el
Maple?
te voy a andar viendo el
Maple
un vaso en el suelo
una serie sucesiva de olas
siento que esas categorías
destruir la lírica al final
de este período
la condición humana como
algo deseable
tamarindos o algo parecido
dos niñas
redes estéticas
tambores
hombre en muletas
orden burgués
un cuestionamiento severo
del pasado
y el futuro
gente en llegada
bikini rosa
lama lama
una pirámide
la celebración de la
pirámide
jaranas
‘soledad, llévame al reino
de los cielos’
y a las neuronas del mar.
Marina Ruíz|México
Blog:
marinaruiz.blogspot.com
Poeta, editora de
Astrolabio Editorial y performera,
es parte de la Colectiva
Editorial de Mujeres en Prisión.
El Libro de las Bendiciones
(fragmento)
I
Inúndame cielo de muselinas
abre mi pecho abrevadero
nocturno
pule la piedra en mi
corazón
con los besos de tus aguas
Piadoso acaricia las flores
que nacen en mi camino
cubre con un halo de paz
mis ojos anegados de
futuros
II
Apacible oscilan las aguas
de los charcos
la ternura es el arte de la
sutileza
germina en cámaras antiguas
la semilla del amado
III
Inmersa en la respiración
de las olas
etérea me alimento del
sonido
IV
Mujer lluvia anido en tu regazo
como el ojo de agua que
borbotea
alegre en el punto de su
origen
BOTÍN DE GUERRA
Vol. 1 Colección 2014
Cascada de palabras cartonera
PRESENTACIÓN
¿Viven las mujeres una
situación de guerra permanente
durante su tiempo de vida?
Como cada año desde el pasado 2011, Cascada de Palabras
cartonera participa en la iniciativa mundial de Mujeres Poetas Internacional
organizando el IV Festival de Poesía GRITO DE MUJER, en la Ciudad de México y
para ello acompaña esta iniciativa con la edición especial del libro que
compilará la obra de poetas de Iberoamérica en solidaridad con la
reivindicación de los derechos humanos de las mujeres en todo el orbe. Antes,
hemos dedicado nuestra primera edición a la poeta mexicana Susana Chávez
víctima de feminicidas en su nata Ciudad Juárez (2011); luego el derecho a la
autonomía sobre el cuerpo (2012) y el derecho de las mujeres a la vida con placer (2013).
En el año 2014 dedicamos nuestra edición al derecho de las
mujeres para vivir sin violencia sexual ni ser consideradas botín de guerra en
un contexto bélico o en un contexto de violencia social, como ha pasado y
persiste en México y en el mundo entero.
Nuestra acción se debe a que la mujer es considerada
como BOTÍN DE GUERRA y se convierte en
un “servicio” para los varones sin importar si son soldados, ciudadanos armados
en grupos organizados o simples ciudadanos quienes creen tener el derecho de usar el cuerpo femenino como un
producto de consumo por el que no deben pagar, es decir, no se trata de
prostitución como oficio sino que las mujeres son convertidas en víctimas de
esclavismo sexual o víctimas de violación.
En el caso de la práctica concurrente de la violencia
sexual como instrumento de tortura en
contra de mujeres que participan en procesos sociales rebeldes, en revoluciones
o en movimientos sociales de lucha por la defensa de garantías civiles o que
participan en la lucha sindical por el cumplimiento de los derechos laborales
así como en movilizaciones de reivindicación por los derechos humanos en contra de la
discriminación que se ejerce sobre grupos étnicos, estamos hablando de la
práctica de un hecho cotidiano.
La violación como
sistema de castigo intimidatorio o como “humillación social” en contra de la
mujer considerada pertenencia de un grupo o sociedad a la que se clasifica
enemiga, es una vieja práctica de guerra por el dominio racial o cultural de un
grupo o nación sobre otra.
Cuando la violación tiene como consecuencia la gestación, se
impone una práctica de dominio racial y se
aplica un acto que “humilla” el sentido de “propiedad” que los hombres
creen tener sobre las mujeres de su sociedad. Incluso existe el uso de la
violación como castigo social en contra de las mujeres por parte de varones de
su propio grupo racial debido a que ellas decidieron ejercer su sexualidad con
hombres de otro grupo social.
Desde cualquier perspectiva la mujer es un considerada un
objeto y no parte de la humanidad con derechos civiles y humanos, y por ello se
le convierte en un objeto de consumo sobre el que los hombres deciden sin
límite alguno.
En México la violencia sexual hacia las mujeres es un delito que se ha
incrementado sin importar a que grupo social o racial pertenecen; la trata de
personas, el secuestro y la violación de niñas y mujeres afectan a las
mexicanas y a las migrantes que pasan por nuestra fronteras, y el feminicidio se ha incrementado por la
impunidad y la negligencia de un sistema que re victimiza a las mujeres en vez
de hacer cumplir las leyes e imponer la penalización de este delito.
Por ellas y por la defensa del derecho de las mujeres a
vivir sin violencia va nuestra poesía.
Mónica Gameros
Directora editorial de
Cascada de Palabras
Compiladora y embajadora de
buena voluntad
de Mujeres Poetas
Internacional.
VI Festival Internacional
de Poesía Grito de Mujer
Mujeres Poetas
Internacional, México 2014
PROLOGO
Las
mujeres como botín de guerra,
como
botín de religiones
y
como botín de maternalismos coloniales
han
empezado a enarbolar su no
FRANCESCA
GARGALLO CELENTANI | Italia-México
Las mujeres indígenas, las
pobres organizadas contra la injusticia, las mujeres de los países del sur que
se despatriarcalizan en la medida que se descolonizan, no son víctimas. Que las
feministas de las ONGs financiadas por los países del norte lo escuchen muy
bien: sus limosnas y sus órdenes no son bienvenidas. Las mujeres que han
resistido siglos de violencia de hombres colonizadores y colonizados -los
últimos para copiar el modelo de sus opresores o para renovar sus violencias
atávicas- han dicho basta a su condición de botín. Su cuerpo es suyo: sus
orgasmos, sus paseos, sus deseos de gestar o de no ser madre. Sus deseos de
quedarse en el pueblo y en la casa para impulsar una agricultura de
subsistencia con propiedad de las semillas y la tierra, son suyos. Su voluntad
de salir a la ciudad capital para pelear por una beca que les permita
mantenerse en una universidad que las excluye por motivos racistas, es suya. Su
derecho al descanso y las vacaciones, es suyo.
Cuando ya no se cree en dueños, en sacerdotes, en estados,
en maridos y en discursos hegemónicos se empieza a dejar de ser botín. Un
anillo de compromiso ata tan poco como la creencia en la propia inferioridad
ante un dios masculino y androfílico. Sin opresores coloniales, el compañero de
lucha se convierte en amigo y no en el nuevo amo de la propia capacidad
reproductiva y emotividad. Sin la imposición de la superioridad de un modelo
político y económico, las directrices acerca de cómo convertirse en una mujer liberada
que vienen de las mujeres formadas en ese modelo político y económico ya no
convencen.
Dejar de ser botín no es fácil. Los últimos cinco mil años de historia han visto
el surgimiento de la guerra: una actitud y actividad social que descansa en la
sumisión por medio de la educación, la economía de la riqueza y la
esclavización de las mayorías humanas. La guerra es la acción de despojo
violento del trabajo de comunidades ajenas a la propia y la sumisión de
personas para que realicen el trabajo que no quieren hacer los miembros del
cuerpo social especializado llamado “los guerreros”, que no son sino hombres en
armas.
Como actividad de despojo, la guerra descansa en la fuerza
física y la sorpresa de los asaltantes. Estos se quieren entre sí, se apoyan y
se justifican. Se admiran en la medida que actúan juntos contra los poseedores
de las riquezas que ansían. Son hombres, libres, bien alimentados y
profundamente flojos como trabajadores. Alimentarán a filósofos que dirán por
ellos que ser libres es vivir sin necesidades: ni económicas ni afectivas.
Ricos huevones que pueden competir entre iguales para demostrar que son los
mejores de una ciudad que descansa en el trabajo de esclavas y esclavos,
artesanas, campesinos, mercaderes y, sobre todo, mujeres.
Mujeres que no tienen acceso a la vida pública y mantienen
las casas, los campos, los hijos. Sin ser vistas, como los esclavos. Sin voz,
como los trabajadores por necesidad. Sin arte ni política, como los campesinos.
Las privadas, las de la vida privada, despojada, sustraída, mermada. Las que se
intercambian con los iguales con quien se debate en el foro. Las que deben
morir antes que caer en mano del enemigo si el marido muere. Las que
demostrarán su virtud cortándose la nariz para no ser violadas por los bárbaros
invasores. Las que no pueden reír en los templos ni hacer oír su voz. Las que
deben casarse con el hermano del marido si éste muere sin haberlas fecundado
antes. Las amadas por los poetas que les quitan la creatividad. Las musas de
escultores violadores. Las que si saben y hacen alarde de saber son declaradas
brujas. Las que se vuelven botín en cualquier fantasía de los hombres en armas.
Las Europas en las manos de cualquier Zeus. Las Malinches, las Pocahontas, las
Helenas.
Como injusticia, la guerra descansa en el miedo que provoca
en las personas pacíficas la sinrazón del despojo mismo.
Entre un militar y un pirata no hay gran diferencia; entre
un policía y un bandido tampoco. Todos son hombres en armas. Aún las mujeres
que empuñan un AK47 para agredir a otra, a otro y no para defenderla/o, son
hombres en armas. Seguridades privadas que utilizan su poder para esclavizar a
mujeres con hijas e hijos de los cuales abusan, como el Monstruo de Iztapalapa
que maltrató, hambreó, dominó y violó
sistemáticamente durante seis años a las hijas de Clara Tapia, son hombres en
armas. Soldados de países invasores que consideran a las mujeres de los
vencidos como incapaces de verdaderos sentimientos y disparan sobre sus hijos
pequeños como los infantes estadounidenses en Irak, son hombres en armas,
aunque el ejército de Estados Unidos hoy tenga a militares mujeres en activo.
Militares racistas que en el propio país piensan que pueden exterminar un
pueblo insumiso, como los hicieron los kaibiles a las órdenes del genocida Ríos
Montt en Guatemala, son hombres en armas. Sus actividades se repiten, sus
acciones contra las mujeres no han evolucionado en 5000 años y sirven para
provocar miedo y despojar de humanidad a las víctimas. Son hombres en armas que
piensan y actúan para que las mujeres sean su botín.
El mundo está siempre en guerra para ellos. El campo de
batalla es la noche más clara. Es una playa sobre la cual vienen a morir las
olas. Es el bosque del pueblo, el parque central, la casa de la tía, el barrio vecino,
el patio de la escuela. Los hombres en armas buscan botín. Botín de lujo que
pretenden comprar o botín del que se creen en derecho de adueñarse mediante la
violencia. Botín que les quitan a otros como ellos, con los que gustan
confrontarse, que íntimamente temen y aman. Los hombres en armas son ególatras
y discriminadores: sólo respetan a los que les provocan miedo. En guerra
abierta –civil, internacional, de bandas rivales- son los que desvientran,
violan y asesinan a las hermanas, tías, cuñadas, madres e hijas de sus
enemigos, justificando sus acciones con que los otros harían lo mismo con las
suyas. Mujeres propiedad privada o colectiva, transmisoras de sus genes y sus
ideas, avasalladas, repetidoras de sus credos. Las sabinas de los romanos, las madres
del mestizaje americano.
En la vida de paz, la guerra se vuelve subliminal y el
objeto es poseído mediante el mercado, la seducción, la opresión de clase, la
exclusión de la escuela, la inferiorización laboral, la falta de oportunidades.
Las mujeres son el botín que hace a un hombre. Las que lo
vuelven tal. Son las que le lavan los pantalones y le cocinan los alimentos,
las madres de sus hijos y las putas, hieródulas sagradas o muchachas tratadas,
que lo consuelan en las noches de pesadillas.
La guerra, que según la arqueóloga Maritza Gimbutas, es tan
reciente como la escritura y la rueda,
ha convertido la antigua fortaleza e independencia femenina en un mito
acerca de matriarcados ancestrales de los cuales la mayoría de las personas
duda.
La invasión de América fue una permanente acción de
profanación y despojo. Los caballeros – eso es los hombres que habían hecho de
su caballo el medio de transporte de sus armas y su cuerpo, fueran españoles,
portugueses, franceses, holandeses o ingleses- se enfrentaban a sus miedos a
cambio de oro e “indias fermosas”. Las mujeres que se resistían a la violación,
defendiéndose con piedras o huyendo, eran reconducidas al orden del invasor
mediante los mismos castigos que éstos utilizaban contra los homosexuales, cuya
libre expresión afectiva ponía en ridículo su falso poder. Las mujeres que se
atrincheraban contra la violación eran inmorales como un homosexual. Eran
punibles como quien gozaba sin querer dar hijos al dios del invasor. Eran por
lo tanto torturadas ante la mirada de las otras mujeres para infundirle el
pánico a la insubordinación. Eran aperreadas, eso es comidas vivas por los
perros. O eran violadas tumultuariamente como método de re-educación a la
subordinación.
No es casual que el gran aporte de las mujeres a la política
haya sido desde siempre el pacifismo. Antes que Gandhi hubo beguinas que
atendían por igual a las víctimas de cualquier guerra. Hubo una Florence
Nightingale y una Olimpia de Gouges, feminista revolucionaria francesa que
pensó que hasta el rey de Francia tenía derecho a una abogada defensora. No es
casual porque la guerra había inventado la violación del cuerpo de las mujeres,
convirtiéndolas en propiedad y en símbolo del pueblo sometido, vencido. Las
mujeres eran el botín del vencedor, los hombres que perdían la guerra las
perdían, pero ellas habían perdido su independencia por el hecho mismo que la
guerra existía.
Objetos de lujo o de trabajo, de intercambio o de adorno, de
reproducción o de adicción, pero objetos al fin, las mujeres han intentado a lo
largo de la historia poner fin a la guerra.
Tan deshumanizadas como los y las esclavas, sin
nacionalidad, sin propiedad, sin derecho de palabra, las mujeres alimentaron a
los hijos de sus amos que eran sus propios hijos.
Desde que la cultura de la paz impulsada por ellas ha
adquirido un lugar importante en el pensamiento de los pueblos del mundo, las
mujeres están recuperando su fuerza y su lugar social. Se miran y reconocen
como personas. Se nombran a sí mismas y al hacerlo liberan sus ideas de los
preceptos de los y las dominantes. Emancipan así a las otras personas, mujeres
y hombres, infantes y ancianos, sanas y enfermas, educadas o mantenidas en la
ignorancia, que han vivido sometidas por el miedo. Las ideas que defendían el
uso de las armas y el abuso de los cuerpos y la voluntad de quien está obligado
a trabajar para mantener a los grupos de flojos con armas se debilitan.
Dejar de ser botín es un gran trabajo, el mayor trabajo de
liberación de la humanidad. Implica cambios sociales de alcance universal, pues
las mujeres son el 50% de todos los pueblos y de cualquier clase social. No
estar ya a disposición de la voluntad de otro hace que se trabaje para que
nadie sea disponible. Entraña construcción de comunidad y revisión de la
filosofía. Supone una estética del placer propio y de la autoafirmación.
Comporta una mirada libre sobre el propio cuerpo como instrumento de vida. Hace
de la afectividad y la sexualidad campos de juego e igualdad.
Mientras la Organización de las Naciones Unidas alerta sobre
el regreso a la esclavitud para millones de mujeres y de niñas y niños,
mientras en Congo las minas de coltán son explotadas por personas que trabajan
bajo la amenaza de los fusiles, mientras los acuerdos informales entre las empresas
del miedo y la delincuencia, los así llamados cárteles, disparan sobre el
campesinado para robarle los frutos de su trabajo y secuestran y torturan a los
dirigentes populares que se les enfrentan, las mujeres empiezan a mirarse unas
a otras, a ver a sus hijas e hijos, a decir que no es no. No es que si no
tienen ganas nadie las puede obligar a un ejercicio sexual que involucra sus
ganas. No es no a la cosificación de todas las personas. No es que no crean
verdadero y útil nada que no las convenza. No es no al colonialismo. No es el
derecho a dudar sobre la ventaja del sistema de mercado. No es ponerle fin a la botinización de la
vida.
Las poetas, las artistas visuales, las narradoras, las
cuentacuentos, las bailarinas, las músicas tienen un gran trabajo que realizar
ahora. Remitizar la vida, construir fantasías de placer, donde nadie sea botín
es su tarea impostergable.
JAEL URIBE | República
Dominicana
Presidenta fundadora de Mujeres Poetas Internacional
¡Antes
que yo fueron tantas!
Aprendí que somos bocas danzando entre palabras.
El sexo resurgido en el latir de las voces,
gargantas anudadas por lenguas apretadas.
Sirenas acallando en la oleada nocturna
diademas soñando con cabezas anchas.
Esas divas diamantinas reluciendo en la vitrina
de la putridez y la ignorancia.
Antes que yo, fueron ellas,
las “otras”,
las de palabras mordidas en los labios,
el orgullo barrido entre las hojas,
los hímenes mutilados.
Antes que yo fueron otras las “ellas”,
las amantes del silencio y la palabra.
Los pedazos de carne servidos en platillos
en la fiesta de las blancas.
Antes que yo, mujeres las otras.
Aprendices de árboles con ramas sesgadas.
Ocultando su aullido de hembra en
el incierto bamboleo de la noche.
Allá donde se funden la curva y la cascada.
Aprendices de la sangre renacida,
dolor en las heridas cerradas.
Convertidas en jardines, todas ellas:
Las injuriadas, las cautivas, las incautas.
Aprendí que son muchas las danzantes
forjando libertad en la voces,
habitando en la desesperanza.
Y que somos tan poquitas las valientes,
Las que cargan el camino en las entrañas.
Solitarias nos quedamos en los sueños
bajo el nombre de “las equivocadas”.
SILVIA ETHEL MATUS AVELA El
Salvador
EL ESPEJO
¿Soy yo?
¿O alguien que desde allí me mira?
Alguna vez me bautizaron Mujer
y resumieron en mi nombre:
Olas
perfumes
huracanes
colores violentos
tonos pálidos.
Otros me nombraron.
Soy conjuro
invocación
oración contrita
blasfemia.
¿Soy yo?
¿O alguien que desde allí me llama?
Senos,
canal vaginal,
brazos,
mirada-que-cuida-de –otros.
Trataron de expropiar mis orgasmos
risas, fantasías.
¿Soy yo?
¿O alguien que desde allí me engaña?
Deambulo histérica con camisa de fuerza
impuesta por sotanas, maridos o políticos
(da lo mismo)
Desearía iniciarme en lo prohibido
descubrir por mi misma que hay detrás
de puertas, poderes, espejos,
leyes y palabras.
Seguro encontraría escondido en un lugar
mi ombligo,
mi acta de nacimiento,
el nombre que me llaman,
que me llamo,
la patente de mi sexo
y la del tuyo,
mi árbol genealógico completo,
la propiedad absoluta e intransferible de mi cuerpo,
el derecho a gozar y ser gozada,
la posibilidad de romper esquemas y rutinas,
así podría responderme
¡Soy yo!
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA | México
SEÑORITAS
EXTRAVIADAS *
para
Lourdes, Bety, Adela,
Margarita, Paty, Beatriz,
Cynthia, Marie Christine,
Nancy, Deborah, Rebeca,
Luciana,
Diana, Mirabai,
Josefina,
Claudia, y Reina
Poco a poco
se hace visible
Lo que nadie quiere ver
Las mujeres no solo desaparecen
asesinadas en Juárez
También lo hacen
en un matrimonio
en un
trabajo
o
en un aborto ilegal
Frontera de transición y soledad
Algunas quedan
en una fotografía tomada en la maquila
Nombres apuntados en la lista
Catálogo
de muerte
Cien, tres, cuatrocientas
Más de mil
Historias que terminan en extravío
Arsenal
de sensibilidad
Algunas mujeres desaparecen
detrás de
su madre
o de su
padre
Detrás de sus hijos, permanecen.
Algunas nunca más regresan
Dejan su cuerpo en el desierto
La noche se bebe sus vaginas
y sus bocas
su pelo
largo y oscuro
La noche es…un silencio
Como el de
la mayoría
Miedo de raíz
Tallo de ignorancia
Capullo de violencia
Se expande
en
exponencial injerencia
Desaparece su cuerpo
su
nombre
Mas
no
su
esencia
Poco a poco
Se
hace visible
Lo
que nadie quiere ver.
*Señorita Extraviada, de Lourdes Portillo, fue uno de los
primeros documentales producidos sobre los feminicidios en Ciudad Juárez.
MAVI ROBLES-CASTILLO | Tijuana,
México
EXPEDIENTE: 070178
Nombre del (la) im-paciente: Mavi Robles-Castillo
(*Fundamental poner el guión que eslabona sus apellidos para
evitar una crisis)
Dx. No especificado. Se trata de im-paciente con secuelas de TDAH tipo soñador/oposicionista-desafiante y
trastorno por comportamiento perturbador no especificado (F90.0). Con presencia
persistente de fuga de ideas así
como conductas auto-lesivas de carácter recidivante.
Se recomienda una
mayor exploración para determinar
amnesia, ansiedad y estado
subjetivo en general no especificable. Observa delirios de poeta.
Utilería
-Sombras-
que se antojan curvas
deliberadas formas en su locura
naturaleza en la torsión
la búsqueda
el retorno al fecundo hueco ubicuo:
Tótem trivializado.
/Contraposición/
fuente de existencia animada:
Semilla,
raíz,
origen ,
vida.
{Sombra}
nadie ha frotado castamente sus senos con los
tuyos,
hemos gozado orando tu nombre en vano,
maquillando tu rostro con la
perpetua herida,
naciste despojo y despojo te
consumirás:
Venus reducida a insulsa efigie,
estatuilla que adorna el rincón
empolvado de nuestras conciencias.
frívolo ornamento,
fálica y vulgar pieza de utilería.
TANIA JASSO | Morelos, México
Facebook: Tania Jasso Blancas
Twitter:
@tanijasso
Mail:
tania_jasso@yahoo.com
ATAQUE BRUTAL
Llevas nombre de mujer,
Guerra, maquina asesina,
estructura patriarcal,
de género masculino,
actos demoledores
a objetivos embestidos
donde mujeres y niñas
son violentadas
son arrancadas
Significado sinsentido
genocidio selectivo
con ruptura de lazos
en la sociedad rival
violaciones y torturas
cautiverio
al útero social
a la madre patria
patria – matriz de la nación
ataque brutal
innecesario.
NANCY CONTRERAS | México
CORAZÓN DE MUJER
I
Mujer de música en las venas,
naces para obedecer.
Naces para tejer cariño al ajeno.
Esa es tu función: tejer, coser
y adornar para corazones extraños
de hombres
que no saben tejer corazones para
sí mismos.
Mujer cocinas para alimentar corazones hambrientos.
Mujer cuidas el corazón.
Abrigar y cuidar es tu deber en
el hogar.
Mujer brindas todo y te descobijas.
Olvidas que también eres proveedora
y cargas un corazón también debe ser cuidado.
II
Hombre, estás hecho para demostrar que tu corazón
es duro como el acero y, en secreto,
lo dejas al cuidado de una mujer.
Hombre, supones que tu corazón está guardado bajo llave
y prefieres tirarla al mar, para
no abrirte,
sensible.
III
Mujer “tu deber” es ser esclava y amante,
pertenecer a esa generación de
mujeres
amarradas a la puerta,
atadas a la pata de la mesa,
pegadas al sartén,
adheridas al hijo,
decoradas sobre la escoba.
Mujer necesitas respeto por tu trabajo.
Que alguien avale por ti,
que alguien más hable por ti.
Mujer de boca cerrada, de grandes pensamientos,
hacedora del futuro de tus hijos,
cumplidora de los fieles deseos
de tu interlocutor,
menosprecias tu propio deseo.
Mujer préstame tu foto,
quiero compartir tu mirada.
Mujer de corazón grande,
¡Libérate!
MAVI ROBLES| Tijuana, México
PREGUNTO
Y cómo vamos a responderle al cielo
si tenemos la carne partida
reseco el espíritu y agrietada el alma
como si traemos en el corazón la escarcha de la angustia ancestral
y caminamos erguidos no por “cierta” evolución
sino por orgullo propio
no le debemos nada a ninguna teoría
ni a ningún ismo
ya fue el momento de decir muerte y empezamos a matarnos todos de una vez
como locos
como los locos que somos
como una plaga que se auto-extingue
porque encuentra en ello el regocijo de la fatalidad
caímos del árbol de la vida como frutos rancios
embarrando los corazones contra nuestra vanidad
y nos dilatamos bajo la luna - que por no mirarnos- hizo corto circuito
fuimos solo destellos de pureza
dentro de la historia de una dimensión que nunca conocimos
ni conoceremos y cómo vamos a responderle al cielo mi amor
Y cómo vamos a responderle al cielo
si tenemos la carne partida
reseco el espíritu y agrietada el alma
como si traemos en el corazón la escarcha de la angustia ancestral
y caminamos erguidos no por “cierta” evolución
sino por orgullo propio
no le debemos nada a ninguna teoría
ni a ningún ismo
ya fue el momento de decir muerte y empezamos a matarnos todos de una vez
como locos
como los locos que somos
como una plaga que se auto-extingue
porque encuentra en ello el regocijo de la fatalidad
caímos del árbol de la vida como frutos rancios
embarrando los corazones contra nuestra vanidad
y nos dilatamos bajo la luna - que por no mirarnos- hizo corto circuito
fuimos solo destellos de pureza
dentro de la historia de una dimensión que nunca conocimos
ni conoceremos y cómo vamos a responderle al cielo mi amor
si nos
deshidratamos tanto y desde tal profundidad
que nuestros
brazos son astillas
ya no podemos
andar -por ahí- de brazos abiertos
astillando otras
almas porque las atravesaríamos
¡ Pobres! pobres
las otras almas de brazos abiertos
les rasgaríamos la
ridícula carne de sus huesos
el delgado abrigo
humano que las arropa
les astillaríamos
su piel desnuda
y cada que una
alma se astilla
la nieve cae en
algún otro lugar
no aquí
no en este lugar
acá solo asoman
metáforas grises con tu rostro
y como vamos a
responderle –entonces- al cielo amor
si estamos
nubladas desde dentro
y mientras el
viento susurra la pregunta
nosotras caminamos
atravesadas
surcadas por las
astillas que somos
fragmentos de
materia árida
porque vivimos y
andamos entre astillas
torturamos con
ellas
caminamos sobre de
ellas
nos alimentamos de
ellas
nos atravesamos
con ellas-nos enamoramos de ellas
¿Y cómo vamos a
responderle al cielo mi amor?
Cuando nuestras
almas deshidratadas
nos busquen con la
interrogante
mientras nuestras
bocas se abandonan
y nuestros besos
se tornan escamas
cuando ya pasada
la tarde sea muy tarde
y toda esta mirada
que te abate
encuentre el rumbo
-otro rumbo-.
¿Y cómo vamos a
responderle al cielo mi amor?
- dirás tú: con
la poesía
- diré yo: con
el silencio
GLORIA SALDIVAR| México DF
Contacto:
nerissabecquer@gmail.com
Blog: facebook.com/gloriasald
DIÁFANO
Transcurre el tiempo en su
candor de lava
sobre la tierra cubierta de
estaciones
y hombres -nombres
que designan cada gota de
agua
como brisa o nieve.
Han pasado 29 años desde
que adquirí una concepción del frío
mientras mi madre insistía
en sacarme de su vientre
y yo, como cada uno,
resistía la pérdida del hogar sanguíneo.
Ya no puedo llorar y
aferrarme como entonces,
ahora que mi árbol luce
flores
ahora que dos canarios me
sonríen
desde la punta de una rama
mientras cantan.
No puedo negar el hedor de
mi tierra
ni su incesante corazón
retumbo
que aturde las ideas de
cada hombre
antes de formularse códigos
para el olvido.
Cada tarde sobre el sillón,
la mesa o la cocina
advierto el collage de
imágenes, sonidos y aromas
que me sostienen a la breve
dicha
que produce el suelo de una
casa.
El tiempo sólo es metáfora
del instante que se renueva cada día,
los amigos de la infancia
siguen habitando las líneas de la mano,
el hombre no deja de crear
artilugios para unir desiertos
en su necedad de ser
nombrado por un grano de arena semejante.
Aún no comprendo este
tejido cósmico
sin punto de partida o
término
que enreda venas y
estrellas
al mar y a mis dedos.
Mi cuerpo traduce el
vértigo
de 29 años y milenios
extras
con todo y su herencia
delirante
que no cesa de variar el
movimiento
Atravesada por la rauda
multitud de fantasmas
que me preceden y persiguen
soy ésta construcción
ésta rama
este árbol y su nido
Soy castillo lleno de
grietas y flores
con puertas y ventanas abiertas
a la lluvia, al viento,
al estío de tu risa y a tus
dedos.
ALICIA MEXA | Chihuahua, México
Blog:
facebook.com/alixia.mexa
Contacto:
gemmini_II@hotmail.com
SUMA ZERO
Tu Mano VIENE
Desde tu universo
enviando la piedra de
pétalos magnéticos
A mi mente perpetua
para poder ser sable y luz
prisma, légamo, diamante
Y ser ojo, unido a la
verdad
ser un corazón
que transmuta a crisálida
águila cruzando el viento y
los abismos del ayer
desde acá toma mi mano
para que tu sándalo me
abrace
Y me invada tu sabiduría
recogida a través de los siglos…
cuando yo reconozca tu
guirnalda
cuando vea la flor de lis
grabada sobre tu nuca
Renaceré en la palabra
Seré la amante de tu alma
fénix
gaviota colmada de símbolos
antiguos
Y a través del mar
Y de sus rizos
Hablaré nuevamente contigo.
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