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sábado, 27 de agosto de 2011

POESÍA MOLOTOV: Vol. 6, Colección 2011


A forma de Prologo:

 El caos se vuelve cotidiano en el mundo entero debido al resquebrajamiento del sistema capitalista que no ha convencido sino a los dueños del dinero, del poder, de los mercados, de las economías que se tambalean ante los millonarios que especulan en los mercados con su insaciable avaricia.
Son las generaciones nuevas las que levantan a voz porque la juventud lleva como condición la falta de temor, la bravura, la inteligencia de no aceptar la sumisión y por esto Chile se encuentra en una marasmo social porque sus jóvenes defienden su derecho a construir un futuro. Medio Oriente armado lucha contra los dictadores impuestos por el imperio. Europa en crisis económica no sabe si apabullar la migración con sus dejos racistas o aplacar las protestas que les dicen:      
 “Sin nosotros ustedes no son nada”.
México acrítico de su clase política sufre los embates de los carteles de la droga. Los mexicanos que no son parte de las fuerzas armadas o de los mercenarios del narcotráfico, mueren en medio del fuego cruzado en las guerras territoriales por las rutas del narcotráfico sin importar que sean niños, jóvenes, adultos o ancianos, mujeres o niñas, ricos o pobres, analfabetos o inlcuso elitistas & los militares no son la respuesta sino parte del problema.
La violencia se institucionaliza y la limpieza social es la bandera de la sociedad atemorizada que se une a la derecha en sus iniciativas de ley que castigan a los más pobres mientras premia a los ladrones de cuello blanco.
Cómo perciben los poetas todo el huracán encendido de la situación en la que viven, cómo altera el orden de sus metáforas, la construcción de sus imágenes, los temas que abordan.
El fin del mundo es el tema de moda y los poetas son parte de los intérpretes de la historia contemporánea, aquí sus versos quedan plasmados como testimonios de la catástrofe que estamos viviendo: Mónica Gameros, editora.




ÍNDICE
Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre...
ROQUE DALTON, San Salvador, 19358-1945
poeta asesinado por su ideología política.......... 4

LA NIÑA MOLOTOV
MÓNICA GAMEROS, México.......... 5

HAY DÍAS
KAREN VALLADARES, Honduras.......... 13

LIBERTAD/SOY
MÓNICA GAMEROS, México.......... 16

Soy el desperdicio de carencias...
ALVARO ANDRES CORREA GARATE, Chile.......... 17

YO NO TEMO
GRACIELA ROQUE GARCÍA, México.......... 18

Aquí tenemos el corazón sellado a miedo y lodo.
WM.......... 19

PRESCRITO
EMERSSON PÉREZ.  Chile.......... 20

ALZADOS EN MADERITAS PINTADAS
ANDRÉS SAENZ VERGARA, Chile.......... 22

Caminando la rutina y la prisa de hoy…
YOMA, Temuco, Chile.......... 24

[Vuela-un-fantasma-hamletiano-en-estos-momentos-por-la-hoja]
CÉSAR ANTONIO REY MARCHANT, Chile.......... 29

GRAFITTI
YOLANY MARTÍNEZ  Honduras.......... 33

DESENGAÑO
PABLO LACROIX, Chile.......... 35

ESCRITORES
JIHANE RODRIGUEZ,  Reino Unido.......... 39

LA MITAD DEL CONFLICTO
EDWIN ORTIZ, Colombia.......... 42

VADEMÉCUM
ÓSCAR GARDUÑO NÁJERA, México.......... 43

El cielo se desnuda...
JOSÉ JUAN CRUZ NERI, México.......... 52

ME ESTA CARGANDO LA CHINGADA
EKTOR ZETTA EK BALAM, Puebla.......... 55

EL ÚLTIMO ESCAPE
R ISRAEL MIRANDA, México DF.......... 59

Outkazt .0
JAIME COELLO, México DF.......... 67

TELEPOEMA III
PILAR RODRÍGUEZ ARANDA, México DF.......... 71

Adquisiciones: monicagameros@gmail.com

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Pastas duras, cocidos a mano. Incluye la obra gráfica
portada e interiores de Alvaro Sánchez (Guatemala)

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México 120.00/ USA 10 dólares/ AL 8 dólares/ UE 10 euros
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Pueblo Sta. Ma. Aztahuacan
Iztapalapa, México DF CP09500






ROQUE DALTON, San Salvador, 1935-1975

Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
en el lugar
en que los pozos más negros se sumergen en el hombre.
Estamos con el hombre
...porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.


Conoce su obra
http://museo.com.sv/2010/11/biografia-roque-dalton/ 
http://poesimistas.blogcindario.com/2007/09/00106-roque-dalton-poesia-y-mini-biografia.html 



Mónica Gameros, México 1971    



LA NIÑA MOLOTOV


En mí, creo que se trata de un pesimismo natural;
 natural y radical.

En el fondo,
creo que soy una de las pocas personas
que cree en la mortalidad.
Eso influye mucho.
Sé que todo va a acabar en fracaso.
Yo mismo. Vos también.
 JUAN CARLOS ONETTI


América, ejércitos de billetes van en camino a la guerra,
de la nada surgen a la nada vuelven;  desfilan podridos, ciegos, sordos;
sonríen con rostros prestados y mantienen en vilo el momento
en el que nos entregamos al naufragio: resignados,
conformes con la injusta verdad donde sólo somos peones,
carne de cañón, un numero al azar.

Limitan y encarrilan a los dóciles que en vano
tratan de conseguir la calma de los indignados.
Sé que carezco de claridad frente a la niebla, tramposa cubre el paisaje y éste engaña con veredas arboladas, valles claros, días soleados, explosiones de endorfinas. 

Por más esfuerzo que haga, no logro entender las reglas del juego:
sigo sin aceptar los costos de la vida; los pagos diferidos de la miseria; 
las caídas libres en las fauces de la euforia.

Como si fueran templo, los billetes chorrean sangre sin deteriorarse bajo el enjuague, viajan de la mano de un pobre a la de un miserable;
escapan de los dedos cautelosos que se resisten a soltarlos,
se convierten en segundos de años luz.

Será que carezco de la ansiedad por tenerlo todo
para guardarlo en el olvido.

Será que no comprendo cómo es que sigues y sigues,
sin pensar que hoy es un suspiro,
que esto se terminará cuando alguien tome nuestro sitio.

Me impacienta la fatal tendencia para aceptar la realidad próxima,
sonreír frente a los escombros, arrinconarse para soportar las mellas;
creer que no es posible, que ya todo está perdido…

Conviene harto que aceptemos sin cuestionar,
que tengamos fe en la suerte y la sensualidad;
que atesoremos lo único que no tenemos,
que ansiemos trabajar para obtenerlo,
que les paguemos por hacerlo. 

No logro entender al complejo personificando su despilfarro,
con su obscena ansiedad de comprar, con su ley de que todo tiene precio:
termina por clonar la imagen de la felicidad & la normalidad,
pero su hedor plástico permanece,
no sabe a nada, no tiene textura, no hay matices en su color,
sólo brillan como el charol.

¿Soy la única sin sentido del humor?
no entiendo el lado amable, me indigno ante lo inaceptable e inconforme
permanezco en el asombro.

¿A caso no es suficiente abuso de poder para encabronarse?
¿Para sentir el hervor de la sangre, la llaga de la angustia,
el latigazo de la empatía?
¿No es tiempo de dejar de perdonar y olvidar?

Y qué importa si no soy chilena, argelina, irakie,
cubana, venezolana, inglesa, griega.

Hoy soy la mecha prendida, la tinta vuelta transformada gasolina,
la voz sumergida en indignación.

Cómo seguir aliviada de no estar en medio del fuego cruzado,
de no permanecer bajo el chorro de químicos que intentan anegarme el grito;
de no ser detenida, torturada, desaparecida.

No importa si no eres pobre, igual temerá por la noche;
no importa que seas rubio, igual podrías ser asesinado en un campamento de verano;
no importa si eres hombre, mujer, niño,
las balas vuelan en parvada
hasta encontrarse contigo

Es en medio de la guerra, de los cañones y las balas,
que el amor escupe vida; es entonces
que se debe escribir, cantar coplas,
beberse los labios de la amada que te anhela en la distancia,
porque si no es en medio de la guerra que se tiene que hacer poesía,
no lo será tampoco en medio de la calma:

La verdad no entiendo la paciencia;
la verdad, hoy
soy una bomba molotov.



Karen Valladares, Honduras
Poeta, escritora, Gestora Cultural, Abogada
Artista en Resistencia  blog: www.karenvalladares.blogspot.com

HAY DÍAS

No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos
Oliverio Girondo


Hay días en los que huyo de mi cuerpo
En los que me tapo los ojos para no verme más.
En los que desato los pasos y avanzo y corro
o vuelo o me lanzo a los precipicios

a la planicie
a la plenitud
al límite
al infinito
al vacío
a los brazos de alguien
a un sofá roto
o al mar como Alfonsina.


Pero huyo
de todo
porque a veces me aterra
la luz de los semáforos
la música del piano que jamás aprendí a tocar
el parpadeo de unos ojos lejanos
las palabras enredadas en la boca
el sudor deslizado en las manos.

Otra vez los pasos
quizás los que me hacen volver
y huyen
y me abandonan siempre.


Pero huyo
porque me tengo miedo

Me desconozco
Me niego cada vez que canta un gallo
Me arranco la piel, el nombre
el rostro
las voces que me hacen ser quien soy
y me vuelvo una bala
y me disparo
y me suicido
de las peores y
más estúpidas maneras.


Siempre huyo

no por cobarde
más bien por valiente
por atrevida

por obscena
por suspicaz
por cualquier cosa.


Huyo
Y no me detengo,
Aunque tenga miedo.




Soy el desperdicio de carencias donde no hay tiempo para nada,
ni para sanar mi alma,
todo a medias de canto al obsequio global
que me traga con sucio juego
con sucia gente.

Siento vergüenza que rara sensación y poco atendible por mí,
como sea aquí está inserta, con ese escalofrío por los lugares de la moral quizás,
ya todo es un puto quizás.




Graciela Roque García, México, 1964
contacto: lluv_9026@hotmail.com


YO NO TEMO

Vi las montañas erguirse
como edificios gigantescos
escuché la voz del poder
zarandear las rejas
otros pájaros enmudecen
se acostumbran a mirar
de una manera diferente
siguen en su jaula
y miran de lado solamente.
Yo no temo. 

Me han sujetado las alas
de tantas formas
que ya sé lo que se siente.
Yo no temo




WM  (poema encontrado por Carolina Mictlán, estaba según sus palabras “escrito a lápiz en las páginas de un libro de segunda que obtuvo en el Truman College en Chicago, un taller para estudiantes de inglés”)


Aquí tenemos el corazón sellado a miedo y lodo.
Con el helado espanto de res en matadero
vemos cómo mutilan a la patria
y asesinan sus sueños
desde siempre hijo mío, desde siempre
esta hilacha de patria que queremos
porque nos engendró el barro de su dolor
es la cosecha diaria del bandido
y en las aguas sangrientas del dinero
mueren de hambre los hijos de los hombres
y pululan en paz los asesinos



Emersson Pérez.  Chile
http://colectivomaldeojo.blogspot.com/


Prescrito

Los pájaros devoran los libros
que dejamos colgados en los cables de ropa
& los perros borran  el grafiti de la Anarquía.


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2 comentarios:

  1. quiero decirles algo que ya deben saber: son la resistencia de lo humano en este mundo que por mucho que asesine no admite el matar es un suicidio. gracias.

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  2. Muchas gracias por tus comentarios, el libro está a la venta, la enviamos a la puerta de tu casa sin importar dónde vivas.

    Contacto: monicagameros@gmail.com

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